Esta noche se ha levantado viento. Es un aire terriblemente frío. Y triste. Quizás porque al asomarme a la ventana he visto las calles solitarias, los árboles desnudos y ni un mísero trozo de papel revoloteaba en el exterior. El viento invernal se terminará marchando como el tiempo...
Pues como el tiempo, ese aire también pasa. Sólo quedan los buenos recuerdos, los buenos vientos.
El mejor aire siempre tira en otoño, quizás porque es la época en que se espera que el viento sople con fuerza. No tiene nada que ver con lo de esta noche. Ves las hojas volando su vals circular por los parques y te trae una especie de alegría melancólica.
Quizás es que la última vez que me puse a escuchar los sonidos del tiempo imaginaba que iba de la mano con él, haciendo crujir las infinitas hojas del otoño...
Hoy queda menos tiempo que ayer... ¿para...? Se me ocurre que cada vez está más cerca la primavera.
Debo ir a dormir. A soñar con él. A soñar con sus besos mágicos. A soñar con su noble mirada. A soñar con las caricias en su rostro. A soñar con sus palabras sensuales. A soñar. Simplemente a soñar con él.
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