domingo, mayo 31, 2009

Cluricanes, criaturas con pocos escrúpulos

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En un pueblo del sur de Irlanda, vivió una vez un tabernero que tenía tratos con unos ladrones de la zona. El muy astuto, les encargaba robar los toneles de vino que se elaboraba en los pueblos de los alrededores, los escondía en su bodega y luego vendía el vino más barato que el resto de los taberneros; de este modo, consiguió que su negocio prosperara más que ningún otro.
Pero un día se negó a pagarle a los ladrones la parte que les correspondía en el trato, y los ladrones juraron vengarse. Una noche, en uno de los almacenes adonde habían ido a robar, encontraron borracho y dormido panza arriba a un pequeño cluricán, al que reconocieron por su enorme barriga y por su sombrero de color rojo, su mandil de cuero y sus zapatos de tacón alto.
El cluricán estaba tan ebrio que ni siquiera podía moverse, así que lo cogieron, lo encerraron en un tonel, lo llevaron hasta la bodega del astuto tabernero y, sin que nadie los viera, lo depositaron junto a varias decenas de cubas del mejor vino.
A la mañana siguiente, cuando el cluricán se despertó, apenas podía dar crédito a lo que veían sus ojos. Aquélla era la mejor bodega en la que había estado durante los ciento cincuenta años que llevaba sobre la tierra, así que decidió quedarse a vivir allí. Por fin podría cumplir su sueño: beberse un tonel de buen vino todas las noches. Y aquel día comenzó el declive del próspero negocio del malvado tabernero.

Domingo y calor


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Añoro mi pequeño pc. Al menos si todavía rulara podría actualizar más a menudo y en la oficina es difícil debido a que no tengo tiempo.
Es domingo y apetece salir al sol. Ayer ya saqué las ropas veraniegas del armario y es de agradecer. Adoro el verano.
Hoy toca descanso...
Intentaré robarle un rato al horario de oficina y actualizar a diario, pero no prometo mucho, al menos hasta no contar con otro portátil, que será en cuestión de poco tiempo.

sábado, mayo 30, 2009

Tres domingos por semana

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Bobby y Kate quieren casarse y le piden al padre de la muchacha, Rumgudgeon, el consentimiento y la pecunia (doce de cien dólares que recibían los novios de una boda). Y aunque el padre de la chica está deseoso de que los jóvenes contraigan matrimonio decide hacerles sufrir y dice que se casarán cuando una semana tenga tres domingos. 
Así que un día reciben la visita de dos viajeros que han venido de Cabo de Hornos y Cabo de Buena Esperanza respectivamente, uno viene del este y otro del oeste, por lo que para uno domingo es mañana y para el otro, fue ayer. Mientras que Bobby, Kate y Rumgudgeon piensan que el domingo es hoy. Astuta Kate, comprende que hay tres domingos y que ya podrán casarse juntos.

viernes, mayo 29, 2009

Tras la barrera

Pues estoy sola en la oficina y, como mi pc ha hecho choff, sólo se me ocurre entrar en el blog a actualizar, que ya va siendo hora. El caso es que estoy con una pereza máxima, ya que con el calor no apetece nada ponerse a hacer cosas, y eso que tengo mucho que hacer.

Digamos que me siento contenta y feliz con lo que hago, pero hoy es viernes por la tarde y lo que menos apetece, con este día, es ponerse delante de cuentas, números y facturas. Por lo menos la tarde está tranquila y no hay muchas llamadas, lo que es de agradecer.

Tengo una ociosidad encima... Lo que me fastidia es lo del pc, tener que ir a toquitear los ordenadores del resto de la familia o actualizar en un momento tranquilo en la oficina. Apetece pasear bajo el sol y DORMIR, DORMIR, DORMIR. No veo por que llegue esta noche para tumbarme y dormir sin que el despertador no me levante mañana a las siete.


Pedazo de fiesta ayer en Barcelona :D

miércoles, mayo 27, 2009

¡Campeones, campeones...!



Yo era de las que soñaba con las tres copas y el sueño se ha hecho realidad. La verdad es que no esperaba que el Barça ganara las tres, me parecían demasiadas en poco tiempo. Pero me alegro infinitamente.

¡Visca Barça!

El hombre que se gastó. Un relato de la reciente campaña contra los cocos y los kickapoos

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El narrador conoce a un hombre excepcional, el brigadier general John A.B.C. Smith, un soldado de inigualable percha, unas piernas perfectas, un pelo muy negro, una voz muy dulce. Tras haberlo conocido, empieza a preguntar sobre él entre sus amigos, que todos consideran un héroe en la lucha contra los indios cocos y los kickapoos, pero nadie le cuenta nada con exactitud. Así que, como último recurso, decide ir a visitar al general a su casa y un criado negro le indica que se está vistiendo y le invita a pasar a su dormitorio, donde sin querer da una patada a un revoltijo que hay en el suelo y que comienza a hablar con una voz chirriante mientras se coloca las piernas, los brazos, la dentadura y el peluquín. El narrador entonces sale de la casa habiendo descubierto un gran secreto.

martes, mayo 26, 2009

Cuento de Jerusalén

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Los fariseos corren hacia las murallas de Jerusalén, donde los idólatras les tienen que entregar los corderos para los sacrificios. Empiezan a tirar de la cuerda que cae sobre la muralla y tiran esperando ver aparecer un cordero, cuando lo que aparece al otro lado es un enorme cerdo, para gran consternación de los fariseos, que según su religión tienen prohibido comer cerdo.

lunes, mayo 25, 2009

El Rey Peste. Relato en el que hay una alegoría

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Dos marineros borrachos se marchan sin pagar de una tasca y una buena parte de la clientela del bar sale en pos de ellos. Tras recorrer varias calles llegan a unos altos muros que delimitan la zona de la peste, en la que cualquier ciudadano tiene prohibido entrar por orden del rey Eduardo III. Sin pensarlo dos veces y acostumbrados a subir a las jarcias del barco, los dos marineros saltan la tapia y se adentran en un laberinto de calles que atufan a hedor y putrefacción. Entonces irrumpen en una tienda de pompas fúnebres, donde alrededor de una mesa se encuentran una serie de personajes de lo más estrambótico: se trata del Rey Peste I y su familia, cada uno de los cuales tiene un rasgo del rostro demasiado exagerado. 

domingo, mayo 24, 2009

El Ángel de lo Singular


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Un hombre está bebiendo tranquilamente en su salón, mientras lee una noticia sobre un accidente doméstico y dice en voz alta que los periodistas se inventan esas noticias. Entonces escucha una voz a su lado. Se trata de un ser inverosímil cuyo cuerpo está formado por toneles y botellas, que le dice al incrédulo que es el Ángel de lo Singular, que él ayuda a que ocurran esos pequeños accidentes domésticos. El borracho no se lo cree, pero a partir de ese momento comienzan a sucederle todo tipo de accidentes extraños: tiene que renovar el seguro que le ha cancelado hace unos días, pero se queda dormido, esa noche una rata coge la bujía de la luz y ocasiona un incendio, le rescatan, pero se rompe un brazo, decide suicidarse tirándose a un río, un cuervo se lleva la ropa de sus partes pudendas y cuando sale detrás consigue asirse a un globo conducido por el Ángel de lo Singular, que le pregunta si ahora ya cree en él...

Ojos azules


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"Comprendiendo un momento de la vida de un hombre, podremos comprender toda su vida" (Borges).

Se trata de una historia de 36 páginas con una narración exquisita y acompañada de geniales ilustraciones, obra del dibujante Sergio Sandoval. Tan breve como sublime.

La noche del 30 de junio de 1520, último día de los conquistadores en Tenochtitlán, es conocida como 'la noche triste'. Los aztecas saborean su próxima venganza mientras los españoles se aprestan a huir entre la lluvia, dejando atrás la promesa del oro por el que cruzaron el océano. Todos, menos uno. Un soldado de ojos azules que no está dispuesto a soltar un saco lleno del preciado metal. Ni aunque tenga que arrastrarse entre el barro, las vísceras y la sangre de sus compañeros, ni aunque ello suponga su captura. Una historia de violencia, de ambición y mestizaje, que resume la nocha más dramática de la conquista de México.

Los españoles abren las puertas de la ciudad, mientras hordas de mexicanos van llegando en canoas dispuestos a vengarse. Cortés manda la marcha, pero muchos se detienen a coger pesados sacos de oro que no quieren dejar atrás, sin darse cuenta que ese oro será su perdición. Los hombres a caballo enseguida se pierden en la lluviosa noche, mientras el hombre de los ojos azules agarra firmemente su saco lleno de oro y siente el vacío de abandonar Tenochtitlán y la mexicana que espera un hijo de él, a la que enseguida echó de su lado cuando ella le dio a entender que estaba preñada.
Los mexicanos luchan contra los españoles y el hombre de los ojos azules es capturado y arrastrado hasta la pirámide. Entre los ojos oscuros consigue ver el rostro de su amada y su último deseo es que el niño que espera tenga también los ojos azules.

La princesa de hielo


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Hacía mucho tiempo que no leía un buen libro de misterio. Éste me lo pillé al azar, igual que el siguiente de la misma autora, cuyos protagonistas son Erica Falk y Patrik Hedström (en los siguientes libros también). Lástima que en la actualidad no tenga tanto tiempo para leer como me gustaría.

Erica es una joven escritora que vuelve a su pueblo natal, Fjällbacka (Suecia), tras el accidente y fallecimiento de sus padres. Allí se encuentra con el asesinato de su mejor amiga de la infancia, Alex Wijkner, que se distanció de ella repentinamente.
Erica vuelve a reencontrarse con los padres de Alex y conoce a su esposo Henrik. Se cita con ellos, que le piden que escriba algo sobre su hija, cuando son llamados por la policía para dar su testimonio sobre lo ocurrido. Allí coincide con Patrik Hedström, un joven detective que siempre había estado enamorado de Erica. Entre ellos la amistad acaba en una relación amorosa.
Por otro lado, Erica se enfrenta a su cuñado Lucas, que como propietario de un cuarto de la casa familiar de Fjällbacka, quiere venderla. Su hermana Anna, pese a los recuerdos y a lo que siente por aquella casa, también. Erica odia a su cuñado, pero todo acaba cuando Anna llegue con los niños después de que Lucas haya agredido a uno de ellos, y Anna le confiesa a su hermana que lleva años soportando los malos tratos de su marido.
Patrik sigue las pistas del asesinato de Alex, cuando encuentran un sospechoso, Anders, un artista abstracto muy bueno muy débil con la botella. No tienen pruebas contra él, y todos creen que era el amante y padre del niño que esperaba Alex. Sin embargo, el joven artista se suicida en lo que parece que ha sido un asesinato. Patrik lo descubre y hurga en heridas olvidadas del pasado, cuando Nils Lorentz, el hijo de la familia más acaudalada del pueblo, fue profesor de apoyo en primaria y abusó de Anders y de Alex; a la muchacha la dejó embarazada y resulta que su hermana pequeña no es realmente su hermana sino su hija. Lorentz desapareció sin dejar rastro, pero la madre había adoptado a un niño huérfano, Jan, que Patrik intuye que también sufrió abusos sexuales. El detective descubre que había un vínculo entre los tres, y Jan le confiesa toda la verdad.
La asesina de Alex había sido Vera, la madre de Anders, que siempre ocultó todo por miedo a manchar su imagen. La asesinó porque Alex había amenazado con contar todo y acabar con esa lacra del pasado. Su hijo Anders estaba de acuerdo y cuando Vera encontró a su hijo ahorcado sólo se le ocurrió quitar la silla que había debajo para que pareciera un asesinato.

sábado, mayo 23, 2009

La esfinge

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Esfinge Calavera

Dos amigos se recluyen en un cottage junto al Hudson durante la epidemia de cólera de Nueva York. Allí se dedican a ilustrarse y debatir ciertos puntos de vista. Una tarde, mientras se encuentran en uno de esos debates dialécticos, uno de ellos se pone a mirar por la ventana mientras descubre un monstruo extraño subiendo por la ladera. Pensando en que su amigo puede darle por loco no le cuenta nada, hasta que vuelve a ver a ese extraño ser. El amigo, que no ve nada desde su posición alejada de la ventana, cuando le describe al bicho comprende que es una Esfinge Calavera, una especie de polilla que tiene el dibujo de una calavera en el lomo, que es lo que había alterado al otro, que pensaba que era un presagio de muerte. Y sólo cuando se cambian de lugar, el que no la había visto vuelve a ver al insecto subiendo la ladera, pero comprende que es diminuto y no la especie de monstruo titánico que había imaginado su compañero.

Perdida en Santurde

Esta tarde he visitado Santurde. Es un pueblo donde he ido en numerosas ocasiones, sobre todo en fiestas y de noche. Allí es donde comienza la leyenda del "Litronas" y lo cierto es que yo desconozco cuál es su verdadero nombre. Simplemente el apodo se extendió como la espuma y se le quedó "el Litronas".
Recuerdo cuando aún hacíamos botellón y allí, en Santurde, no fue menos. Estábamos sentados una noche veraniega en la pared de un enorme pabellón donde la peña del pueblo había montado una barra, sólo que como hacía calor estábamos todos fuera (¡benditos aquellos años en que aún me sentaba en el suelo sin miedo a mancharme el pantalón! sería pues en mi época de greñufa). Entonces la litrona aterrizó entre la cabeza de J. y la mía, que nos quedamos mirándonos bastante sorprendidos y con una risa nerviosa: "¿Qué ha pasado?". Y mientras los dos nos mirábamos pensando en el desastre que podía habernos acontecido a cualquiera de los dos, el resto de nuestros amigos se levantaban cual lobos salvajes a por el asustado muchacho que vino a pedirnos perdón varias veces, nos ofreció cama en su casa e incluso nos preguntó si teníamos hambre, que nos preparaba unos bocatas, pero que no le denunciáramos... Y así fue como todo acabó en un apodo y el zagal haciéndonos la pelota a J. y a mí en concreto, extendiéndolo a todos mis amigos, cada vez que nos encontrábamos con él.
Bien, hoy he estado de nuevo allí. Nada más salir del coche y con el pelo liso se ha puesto a llover intensamente. ¡Menos mal que llevo paraguas! He conocido el Spa o, más bien, la cafetería que tiene debajo. Y a la hora de marcharme se me ha ocurrido ir por el camino y casi me subo al monte, menos mal que había un portugués en una obra de construcción que, a través de señas y después de hacerme entender, me ha sabido explicar. Claro que me ha señalado la carretera y yo quería ir por el camino para ver los chalets, el paisaje y parar en medio para mirar atrás y ver, rodeado de nubes grises y tormentosas, el pico del San Lorenzo.

jueves, mayo 21, 2009

Sacarse las castañas del fuego

Hace un mes ignoraba que me pudiera desenvolver tan bien en un trabajo radicalmente diferente a lo que he estudiado en los últimos años. Hoy estoy sola haciendo un trabajo que además me gusta, pues es tan variopinto como alegre. Ahora conozco a mucha gente nueva, trato con bastante gente con la que me relaciono por sus labores diarias y he aprendido de goteras, electricidad, pintura y otras incidencias lo inimaginable. También estoy aprendiendo contabilidad y, pese a que odio los números, me atrae lo suficiente (es cierto que el ordenador hace el trabajo más duro).
Echo de menos a B., que por las circunstancias adversas de la enfermedad de su madre, no puede estar aquí, pero es ella la que me ha enseñado, la que me ha ayudado, la que ha impulsado a que se me quiten los miedos y también la que me ha presentado a tantísima gente. Y la echo de menos no porque tenga el doble de trabajo, sino por las conversaciones cada X tiempo, por desconectar un rato del trabajo, de las llamadas, del fax, del correo electrónico... Así que ahora no me queda más remedio que desconectar a través del blog y contar someramente la angustia por la que sé que está pasando mi amiga y compañera de fatigas. Ahora no puedo pedir ayuda a nadie cuando me surge un problema y no me queda más remedio que sacarme yo sola las castañas del fuego.

miércoles, mayo 20, 2009

Cáncer: ese vil depredador

Para mí es horrible hablar de este tema, porque volveré a revivir todo lo que le ocurrió mi tío. Ya escribí sobre este tema, cuando aún podía mirar a mi tío a los ojos y reírme con él y con sus bromas, compartir un vaso de vino o una rodaja de chorizo casero. 
La historia se repite, se expande y vuelve a tocarme de cerca. No es un familiar, pero lo suficientemente cercano como para que me toque sutilmente la sensibilidad. Y para que duela.
El monstruo ha llegado disfrazado y se ha posado ladinamente, acechando y hasta que no la han abierto no han sabido dilucidar lo que era. ¡¡¡Un mes!!! Deseo a la madre de B. muchísima suerte en estos momentos tan duros, fuerzas para todo lo que ha de llegar ahora y muchos años de vida, porque sólo espero que hayan pillado la enfermedad a tiempo.

martes, mayo 19, 2009

Hay momentos...

Hay momentos en la vida en que debemos sacar fuerzas de las que desconocíamos su existencia.
Hay momentos en que la vida nos hace pasar por duras pruebas que terminamos afrontando como mejor podemos porque no hay otra manera que seguir mirando al horizonte.
Hay momentos que son tan cuesta arriba que parece imposible llegar a la cima, pero un día llegamos arriba.
B., esta vez tienes que ser fuerte y no pienses nunca en lo malo. Sé positiva que a tu madre le irá todo bien, ya verás. Y sonríe, sonríe siempre, que aunque no lo creas eso será importante para ella.

Mucha suerte.

lunes, mayo 18, 2009

Mellonta tauta

El título significa "en un futuro próximo". Se trata de un cuento con retrospección imaginaria, contiene entre muchos párrafos uno donde se anticipan los rascacielos de Nueva York y uno en el que se alude a los turbios procedimientos electorales -anticipo trágico de lo que habría de ocurrirle en Baltimore en octubre de 1849-.

Una arqueóloga escribe una especie de cuaderno de bitácora desde un globo en el año 2848. Describe nuestra actualidad como muy anticuada y habla de palabras obsoletas como "república", "votar en unas elecciones", etc.
Es un gran experimento el que utiliza Poe en este cuento.

domingo, mayo 17, 2009

Moto GP: Gran Premio de Francia

Mis hermanos me preguntan que por qué soy fan de Valentino Rossi, cuando debería apoyar a Jorge Lorenzo y/o a Dani Pedrosa, pero ellos no entienden que yo empecé a ver el motociclismo a partir de leer la autobiografía del Doctor y que ese libro fue una manera de acercarme a un mundo desconocido entonces para mí; ni comprenden que empecé a ver Moto GP por el espectáculo que creaba Rossi en las carreras (hay que tener en cuenta que una de las primeras carreras que vi en 2008 fue la de Laguna Seca, donde Valentino desató toda su furia 'peleando' contra un Stoner técnicamente superior).
Así que cuando se cayó Rossi en la carrera de Le Mans, que desafortunadamente no pude ver, fue lo primero que me contaron en forma de guasa. Bueno, una pena, pero hablamos del mejor y lo recuperará.
La carrera quedó:
1º Jorge Lorenzo
2º Marco Melandri
3º Dani Pedrosa
Me han contado que a los dos españoles les costó mucho darse la mano (XD).

En la clasificación general, Lorenzo sólo está a un punto de Rossi y Stoner.

sábado, mayo 16, 2009

Las puertas de Madrid

Durante kilómetros y a medida que te acercas a la Puerta del Sol, observan desde su maquiavélica altura las torres más elevadas de la capital. Es impresionante el espectáculo a medida que el autobús va surcando el camino antes de llegar a los túneles de la Avenida de América.
CTBA (Cuatro Torres Business Area) es un parque empresarial que se encuentra junto al Paseo de la Castellana y ocupa los terrenos de la antigua Ciudad Deportiva del Real Madrid. Conocido inicialmente como "Madrid Arena", el consorcio de propietarios de las cuatro torres decidió adoptar una nueva imagen corporativa para el conjunto y la denominación actual. 
Este parque empresarial consta de cuatro rascacielos, que son los edificios más altos de Madrid (y de España). Las cuatro torres son: la Torre Caja Madrid (la más alta, con 250 metros de altura), la Torre Sacyr Vallehermoso, la Torre de Cristal y la Torre Espacio.
Casi la totalidad de los rascacielos está ocupada por oficinas, aunque la Torre Sacyr alberga un hotel y existe un jardín en la azotea de la Torre de Cristal. Cada torre cuenta con varios pisos subterráneos de aparcamientos y, también bajo tierra, accesos por carretera al parque empresarial para evitar colapsos de circulación en la superficie. 
La construcción de estos cuatro edificios comenzó en 2004 y se terminó entre 2007 y 2008. Junto a las cuatro torres y dentro del recinto del parque empresarial se construirá el Centro Internacional de Convenciones de Madrid, un edificio para congresos de 70.000 m² de superficie y auditorio principal con una capacidad para 3.500 personas. El diseño de este inmueble se le asignó en 2007 a Emilio Tuñón.

viernes, mayo 15, 2009

La verbena madrileña

Cuando entramos en la carpa de la verbena madrileña había pocas parejas bailando. Nunca había visto bailar un chotis tan de cerca y tan bien. Me gustó.
Aunque el fin de semana pasado esté tan lejos me gustaría volver a repetir, aunque el año que viene habrá otra, sólo que no estará organizada por los madrileños. Aún no sabemos quiénes organizarán la fiesta en 2010, pero seguramente que estaremos allí.
Antes de marcharnos nos repartieron un vaso de chocolate caliente, que entraba de vicio después de llevar un rato de pie observando a los chulapos bailar. De esa noche aún conservo en el coche un clavel seco que repartían a las mujeres.
Fue genial el fin de semana pasado.

jueves, mayo 14, 2009

El descanso

Me he tomado un descanso para contar algo por aquí. Aunque parezca mentira estoy en la oficina. ¿Quién me iba a decir a mí hace seis meses que un día entre semana, en plenas FIESTAS DEL SANTO, iba a estar trabajando a las diez de la noche?
Me extraña que no me haya sonado el teléfono para recordarme que es la hora de la cena. Sin más, lo dejo aquí, que aún tengo para una hora y mañana el despertador suena a las siete.

miércoles, mayo 13, 2009

El doble

Caminaba hoy por una calle de la capital riojana cuando he visto salir de un portal a un joven de una edad aproximada a la mía. Nos hemos cruzado, igual que nuestras miradas enfundadas en cristales oscuros y entonces me ha recordado a alguien.
Entonces he recordado que yo conozco a alguien que vive en ese mismo portal al que hace años no he visto. Era el doble de J. y hay bastantes posibilidades de que fuera él. Siempre me quedaré con la incógnita de si era o no era él.
Y entonces ha fluido un torrente de recuerdos y he sonreído por aquellos 'maravillosos años'.

Juega el Barça la final de la Copa del Rey y yo soy de las que sueñan con el triplete. Y es el fin del descanso.

martes, mayo 12, 2009

Ernest Hemingway

Hemingway nace en Oak Park, Illinois, el 21 de julio de 1899. Su padre era un personaje poderoso, un médico rural al viejo estilo que siempre tuvo un peso específico importante en la vida y obra del escritor. El niño Hemingway aprendió a caminar por los bosques de Illinois y Michigan de la mano del padre, con el que conoció el significado de una naturaleza que contiene en su idilio natural la realidad de una violencia inseparable de la experiencia humana. La violencia del hombre contra el hombre, concretamente en esas figuras patéticas y heroicas de indios despojados de sus tierras a cuyas mujeres el doctor atiende en partos dolorosos a los que el niño asiste, admitiendo desde muy pronto el desgarro inseparable del vivir, o la violencia del hombre contra la naturaleza a la que debe castigar y dominar, en la caza, en la pesca, para sobrevivir. Se trata de un mundo en el que no hay lugar para la verbalización del sentimiento, para la culturización del mismo, porque el vivir puro y simple exige un código de conducta, sencillo pero efectivo, el buen hacer cotidiano del médico rural que establece unas reglas para no dejarse atrapar por esa violencia agazapada con la que el mundo natural responde ante la transgresión del hombre. Ésta es la ética personal que configurará la educación de Hemingway, la de relatos modélicos como el 'Big Two-Hearted River'. Su educación hay que buscarla ahí, en el arte de la caza cuyas reglas aprendió a utilizar al compás del silencio que toda presa exige, más que en los estudios convencionales recibidos en la escuela local, Oak Park High School, donde se graduó en 1917.
Acabada la escuela, había una guerra en Europa, una guerra de proporciones gigantescas y Hemingway tenía que participar en la misma, porque ésa era la realidad donde el hombre de su tiempo vivía, sufría e incluso moría. Como cronista de su tiempo, se enrola en 1918 en el Cuerpo de Ambulancias de la Cruz Roja y sirve en el frente de Italia. Para él, como para muchos de sus compañeros generacionales, la experiencia de Europa ya no significa -como venía siendo tradicional- el shock cultural de los inocentes frente al peso ideológico y ético de la civilización, sino precisamente la barbarie engendrada por el hombre culto y sus ideologías, la experiencia inmediata del dolor y de la sangre. Participó en acciones de guerra y le hirieron gravemente. Esta herida inicial la arrastró toda su vida: sus héroes novelescos, sin excepción, estarán heridos real o simbólicamente, desde la castración simbólica de Jake Barnes en Fiesta a la gangrena del héroe de Las nieves del Kilimanjaro. En cualquier caso recibió la Medaglia d'Argento al Valore Militare y la Cruz de Guerra. Es la primera piedra en el monumento al héroe Hemingway, corajudo y sobrio, aunque ya un punto cínico.
La guerra, evidentemente, supone una ruptura, una llegada brutal a la madurez que decide la vocación de Hemingway. Tras una etapa como reportero del Kansas City Star, se establece donde está la experiencia de sus iguales e inicia su época feliz de aprendizaje de escritor. Se casa con Hadley Richardson, con quien tiene un hijo, y se establecen en París. Comienza ahora su época dorada, que relata magistralmente en París era una fiesta, cuando según sus propias palabras "éramos pobres y felices". Sus sucesivos matrimonios, curiosamente, fueron con mujeres cada vez más ostensiblemente ricas: Pauline Pfeiffer, con la que se casó en 1927, tuvo dos hijos y se divorció en 1940, la escritora Martha Gellhorn (1940-46) y finalmente Mary Welsh, su viuda oficial. Sin embargo, ni ellas ni el creciente éxito literario y económico que le acompañará desde ahora pueden evitar la nostalgia de estos primeros años parisinos, cuando las promesas todavía podían ser realidades. La crónica de esta progresiva dilapidación de un enorme talento -uno de los temas más queridos a su generación, y más apasionantes- está magistral y supereconómicamente narrada en el monólogo interior del hombre al pie del Kilimanjaro.
La Closerie des Lilas, París
En París frecuenta el Harry's Bar, las carreras de caballos, pero también trabaja como corresponsal extranjero del Toronto Star & Star Weekly y de los periódicos de la cadena del magnate Hearst. Su afición a estar en el escenario de los hechos le llevará a cubrir la guerra greco-turca de 1922, pero fundamentalmente se ciñe a la crónica factual de la que surgirá su estilo personal. Escribe y aprende: sus padres literarios son la experiencia y unos nombres confesados por él, que quizás a algunos sorprendan, pero que precisan muy bien el carácter y objetivo de su ficción: como figura cardinal el Mark Twain de Huckleberry Finn -"toda la literatura americana moderna procede de ahí", son sus palabras- y junto a él, Dublineses de Joyce, Los Buddenbrooks de Mann, Stendhal, Tolstoi, Dumas, Flaubert, Turguenev y Maupassant. Más tarde añadiría a su lista a Fielding, el capitán Marryat, los cuentos de Kipling y Crane, Henry James y el Joyce de sus obras mayores. Resultado de sus trabajos literarios son Tres cuentos y diez poemas (1923), En este mundo (1924) y Fiesta (1926).
En 1927, tras su segundo y seguro matrimonio, decide abandonar la práctica periodística y dedicarse plenamente a su labor de creación, compaginando la diaria disciplina de escritura, con los viajes allá donde la experiencia del hombre frente al peligro se produjera con máxima rotundidad: España y África serán así correlatos objetivos para sus historias. Produce un nuevo volumen de relatos, muy significativamente titulado Hombres sin mujeres, que participa de las características del primero, y su primera novela de guerra, Adiós a las armas, con el guiño del título.
El adiós a las armas es también el adiós a Europa y el retorno a la casa de América. Hemingway se establece en Cayo Oeste, Florida, en 1928, y posteriormente fijará su residencia en Cuba, no sin antes haber participado en ciertas acciones bélicas de vigilancia submarina en la costa cubana en los años 40. Con la objetividad que dicen proporciona la distancia escribe su primera novela declaradamente autobiográfica, con una primera persona narrativa que no es un héroe simbólicamente herido, sino el propio Hemingway en los ruedos hispanos. Se trata de Muerte en la tarde, donde bajo la exposición objetiva de la suerte de torear nos brinda una declaración explícita de su concepción del hombre en su eterna lucha contra las fuerzas de la muerte, y donde el código buscado aparece en toda su crudeza y magnanimidad.
Apartamento de Hemingway en el 1239 de North Deathborn, Chicago (1921)
Pero el retorno a América es significativo de un cambio de más amplia resonancia. La década prodigiosa ha terminado: el crack del 29 y la depresión subsiguiente son los signos externos de un nuevo talante que necesita ajustar las lentes de nuestra existencia. También la peculiaridad del genio de Hemingway ha cambiado de signo: no quiere decir que haya agotado su genio literario, pero sí que su imagen de héroe bélico arriesgado y valiente, y la popularidad que ha acompañado sus paseos taurinos y sus juergas etílicas ha hecho mella en él, y que cierto sentido de un posible fracaso planea sobre su obra, y constituye incluso uno de los temas que con más insistencia subyacen en meandros a su narrativa. Hemingway empieza ya a ser un mito y malgasta parte de su talento en proclamarlo: escribe demasiado para periódicos y revistas. El más difícil todavía es algo a lo que no puede sustraerse, y entra en la rueda del circuito de la aventura peligrosa en el medio exótico. Es la hora de la cacería africana; Las verdes colinas de África (1935), su relato. Pero bajo la crónica detallada, se echa en falta el esplendor del momento de sus primeras historias americanas; también el sentido de lugar que tan magistralmente lograra queda algo desdibujado en esta obra que se pretende un relato objetivo y donde aparece alguna figura que años más tarde ha saltado a la popularidad: el barón Blixen, famoso por consorte de la narradora Isak Dinesen cuyo libro Lejos de África Hemingway elogió públicamente años más tarde. Habrá que esperar a su ficción de nuevo para encontrar el sabor, el color, el olor africanos. Lo captura modélicamente en dos relatos muy posteriores, en los que el viaje y la aventura por tierras de Kenia y Tanzania se imbrican en esa historia entrecortada de fidelidades rotas que constituye su vida creativa, como son sus dos relatos magistrales, Las nieves del Kilimanjaro y La vida corta y feliz de Francis Macomber.
Hemingway en África (1959)
Pero el excesivo exhibicionismo de Las verdes colinas de África no ha impedido que Hemingway fuera, una vez más, testigo privilegiado de una nueva sensibilidad instalada al compás de la depresión de los años 30. El volumen de relatos Ganancias de la nada (1933) enhebra una vez más la decadencia contemporánea y articula la necesidad de mantener un código de decencia personal que nos permite sobrevivir entre los azares y los escombros de la vida, un código que puede consistir, como en 'A Clean Well-Lighted Place' -uno de sus mejores relatos-, en mantener un lugar limpio y bien iluminado. Tener y no tener (1937) participa también en ese punto de vista.
Embarcado ya en el mito público de sí mismo, Hemingway no puede ya ser ajeno a los signos de los tiempos fuertemente politizados. Por primera vez en la historia americana hay una sólida conciencia política. El que abogó por una "paz separada" se ve obligado a tomar partido. Tuvo la suerte de encontrar una última causa romántica que se debatía en uno de los territorios de sus afectos, el escenario ideal para sus héroes y su especial clase de aventura, esto es, la guerra española. Una vez más tomó posiciones y no se equivocó al hacerlo. Sus simpatías estuvieron del lado republicano. Ello no debe llevarnos, sin embargo, a conclusiones de orden político demasiado fáciles. Hemingway nunca perteneció a la izquierda articulada ni se comprometió decididamente en una causa política: su gesto tiene mucho de público, de romántico y de estético; hace tiempo que Hemingway sabía que las causas perdidas constituyen un excelente material literario: se acuerdan perfectamente con su metáfora de vivir como herida, como pérdida progresiva. Estuvo en Madrid, como corresponsal de la North America Newspaper Alliance, como también estaría en la segunda guerra europea como periodista. Pero no fue al frente como tantos otros escritores e intelectuales británicos y americanos que se integraron en las Brigadas Internacionales. Resultado de su experiencia son una obra de teatro, La quinta columna, y una gran novela, Por quién doblan las campanas (1940), con título tomado de otro metafísico inglés y donde refiere el conflicto bélico concreto español a un orden más general y simbólico, aun cuando la peripecia concreta, la voladura de un puente en la sierra de Guadarrama, participe de la concreción magistral de sus mejores momentos: sabemos, sentimos, lo que era estar allí en aquel momento. Por otra parte, la brutalidad de la experiencia española le brinda el marco perfecto para la exploración y profundización de sus grandes temas, además de añadir el tono colorista, e incluso folklórico, que ha hecho las delicias de los lectores extranjeros.
Hemingway es ya un gran escritor: ha estado presente en el escenario de la historia, en sus momentos más conflictivos: el hombre del siglo XX puede mirarse en su obra y entender la crónica de sus momentos cruciales. El escritor se retira a Cuba y a Idaho a redescubrir la paz de sus primeros escenarios. Los daiquiris en el Floridita son ya, hoy, obligado recuerdo turístico. A partir del año 53, cuando ya "no queda ningún amigo suyo en la cárcel", vuelve a España y a sus recorridos taurinos. En La Habana, pesca, y por las mañanas escribe, de pie, rodeado de sus libros y algún trofeo de caza. Llega el reconocimiento público, el premio Pulitzer en 1953, y el premio de la American Academy of Arts and Letters. También el Nobel en 1954. Mientras, nos ha regalado alguna obra maestra, entreverada del pesimismo del hombre que ya no puede seguir al héroe que fabricó como medida de sí mismo. Para entender la nostalgia hay que leer Al otro lado del río y entre los árboles (1950), para entender las heridas que la vida nos hace hay que meterse en Macomber y el Kilimanjaro, y la belleza del código que sus jóvenes proponían, así como la ternura de una carne ya anciana están más que presentes en El viejo y el mar (1952) que habría que leer bajo la falsilla de En este mundo. Escribió mucho más, consciente de un cierto agotamiento de su talento narrativo: no quiso publicarlo y otros lo hicieron por él tras su muerte, Islas en el golfo (1970) y El jardín del Edén, con todo el dolor y la confusión que esconden, con sus problemas de identidad, sensación de fracaso y homosexualismo latente, no pueden hacernos olvidar lo que él mismo quiso que leyéramos, antes de rendir el último homenaje a su padre, aquel que todo se lo enseñó, hasta la forma de morir. Como él lo hiciera, firmó su paz separada. Se mató el 2 de julio de 1961, encontrando así el descanso y sosiego que persiguió activamente durante toda su vida.Paseo de Ernest Hemingway en Ronda (Málaga)

París era una fiesta



Entre el viaje de ida y el de vuelta me he pulido París era una fiesta de Hemingway.
Hace años que tengo este libro en casa, pero nunca me había dado por cogerlo hasta el domingo, y lo que más pesó para que decidiera éste y no otro fue su ligereza que, a pesar de tener encuadernación dura, no pesaba apenas nada.
Leerse 200 páginas en dos tandas de viaje tampoco es mucho mérito. Lo cierto es que cuanto más leo a Hemingway más me gusta.
Aunque él confiesa que es un 'libro de ficción' no lo parece en absoluto, ya que habla de una etapa de su vida (desde los 20 a los 25 años) que pasó en París junto a su primera esposa, Hardley Richardson, y su primer hijo, Jack (un bebé en la época de la que habla). Todo es condenadamente exagerado y quizás por eso lo de 'libro de ficción'. Lo que es cierto es que Hemingway refleja a la perfección los años dorados (década de los 20) en la capital francesa, donde "éramos pobres, pero felices".
Uno de sus lugares asiduos, cuya dueña era muy amiga del escritor, era la librería Shakespeare & Co., que hoy todavía existe y que yo tuve ocasión de visitar en mi viaje a París hace unos años.
El libro termina con un párrafo para enmarcar:

"París no se acaba nunca, y el recuerdo de cada persona que ha vivido allí es distinto del recuerdo de cualquier otra. Siempre hemos vuelto, estuviéramos donde estuviéramos, y sin importarnos lo trabajoso o lo fácil que fuera llegar allí. París siempre valía la pena, y uno recibía siempre algo a trueque de lo que allí dejaba. Yo he hablado de París según era en los primeros tiempos, cuando éramos muy pobres y muy felices".

lunes, mayo 11, 2009

Después del fin de semana

Tengo dos minutos exactos para contar algo.
La primera frase la he escrito esta mañana. Ahora son las cuatro de la tarde y estoy a dos horas de terminar el curso. Es una suerte que sea con ordenadores, porque así puedo actualizar el blog. Luego me iré de compras por la calle Fuencarral y Gran Vía.
Es hora de empezar. Mañana más.

domingo, mayo 10, 2009

Madrid

La última vez que estuve en Madrid acompañaba a una persona con la que ya no podré volver allí, porque hace casi dos años que tomó un billete para un viaje que sólo es de ida. Esta semana regresaré a Madrid a hacer un curso. 
¡Oh! Me encanta Madrid, pero sólo para volver de vez en cuando, como ahora.

sábado, mayo 09, 2009

El gallo y la gallina

Un gaditano me ha preguntado si el gallo y la gallina del gallinero de la catedral de Santo Domingo son de verdad, ya que están sincronizados para cantar el "kikirikí" justo cuando termina el coro o cuando el sacerdote hace una pausa para hablar.
Y hablando del sacerdote... ¡menuda reprimenda me echó en cuanto vio que hacía una foto al gallinero!
-Están prohibidas las fotos con flash para todo aquello que sea patrimonio.
Ahora bien, al sepulcro del Santo sí que se le puede flashear (para mí tiene más valor artístico que el gallinero; creo que es de mármol). 
Pero la foto la hice.

jueves, mayo 07, 2009

Conversación con una momia


Un grupo de científicos son autorizados por el Museo para abrir un sarcófago del Antiguo Egipto de madrugada. Después de conseguir sacar a la momia y comprobando que ésta aún continúa con cerebro y que su interior no ha sido vaciado, en tono de broma deciden darle con la pila voltaica y la despiertan.
Mantienen una conversación con el egipcio, llamado Allamistakeo, que pertenecía a la Sangre del Escarabajo y que en todas las materias es completamente superior al mundo moderno, hasta que sacan el tema de la ropa y se ruboriza.

La nostalgia de una inmortalidad en la tierra, de la posibilidad de prolongar indefinidamente la vida, tiñe el trasfondo de esta sátira contra el arrogante cientificismo de la época. Poe aprovecha también para arremeter contra la democracia demagógica, los ídolos técnicos y otros males de su tiempo.

miércoles, mayo 06, 2009

El camelo del globo

La noticia que figura al principio de este cuento es absolutamente exacta. En la peor miseria, recién llegado a Nueva York con su mujer, Poe vendió el relato al Ney York Sun, sugiriendo que se publicara como "noticia de último momento". Ganó unos pocos dólares y el placer de contemplar a la multitud que se agolpaba frente a las oficinas del diario y se arrebataba los ejemplares, algunos de los cuales se vendieron a cincuenta centavos de dólar. 
El genio intuitivo de Poe se aplica aquí admirablemente.
El cuento trata de un globo, que usa como combustible gas de alumbrado por su bajo coste, que cruza en tres días el Atlántico desde la costa europea hasta la costa norteamericana, lo que causa sensación entre las masas.

martes, mayo 05, 2009

El curioso caso de Benjamin Button


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Ahora ya puedo ver la película. Se trata de un libro de cuentos variados del autor.

El curioso caso de Benjamin Button
En verano de 1860 Roger Button acudía al hospital preguntando si había nacido su hijo ya. Todos los médicos y enfermeras que encontró en su camino le miraban horrorizados, pero ninguno le contó el motivo. Cuando llegó a la sala donde descansaban los bebés comprendió por qué. Su hijo, al que primero tomó por un impostor, era un anciano decrépito y septuagenario que deseaba salir de allí.
Aceptando aquel extraño hecho, Roger se llevó a Benjamin a casa y le intentó educar como un hijo. Los juegos infantiles aburrían a aquel “bebé” de pelo lacio y cano.
Con el paso de los años, las canas fueron menos frecuentes y las arrugas iban desapareciendo paulatinamente de su rostro. Poco a poco, empezaba a entenderse mejor con su padre, que deseaba que estudiara en Yale. Pero en la universidad nadie dio crédito a aquel “joven” que aparentaba cincuenta años. Se dedicó pues a ampliar el negocio de ferretería de su padre y finalmente se casó con una joven que se sintió atraída por Benjamin.
La pareja tuvo un hijo, Roscoe, pero a medida que la esposa maduraba y Benjamin se sentía menos atraído por ella, él optó por alistarse en el ejército. A medida que pasaban los años sentía un nuevo vigor. Cuando su hijo se graduó en la universidad, él decidió probar suerte donde antes le habían echado. Después fue al colegio y finalmente al parvulario, donde acudía su nieto recién nacido. A medida que iba creciendo al revés, sus últimos días se vieron recluidos por las blancas paredes de una cuna y la cara sonrosada de Nana. Finalmente llegó la oscuridad.

Sueños de invierno
Dexter era el mejor caddie de Black Bear. Allí vio por primera vez, cuando era un adolescente, a Judy Jones, de la que se enamoró instantáneamente. No la volvió a ver hasta después de muchos años y volvió a caer en sus redes. Muy pronto comprendió Dexter que Judy jamás se ataría a ningún hombre y que nunca sería suya, pues ella siempre tonteaba con todos... hasta que se cansaba.
Finalmente optó por quitársela de la cabeza y montó su empresa de lavandería. Volvió a encontrársela en otras ocasiones y un día, después de mucho tiempo, un hombre le dijo que había conocido a Judy, una mujer que había llegado al altar junto a un hombre que la pegaba y trataba mal.

“Lo sensato”
George O’Kelly es un ingeniero que ha tenido que irse a trabajar a América Latina. Le separan más de mil kilómetros de su novia, Jonquil Cary, una mujer que vive en Tennessee con la que siempre ha estado. Lleva años pidiéndole que se case con él, pero ella está dispuesta a romper la relación por la distancia.
Él abandona su trabajo para no volver, pero Jonquil ha decidido dejarle definitivamente. A George se le rompe el corazón y coge un tren pensando que ya no volverá a verla.
Después de casi dos años de vacío y dolor vuelve a Tennessee y queda con ella, que cree que se ha olvidado de él, pero no es así. El sentimiento de antaño regresa como si nunca hubiera existido esa pausa ni la ruptura.

El niño rico
Anson Hunter había nacido en una familia acomodada. Era un personaje moralmente superior. Después de la universidad se enamoró perdidamente de Paula Legendre y ella le correspondía. Sin embargo, nunca se decidió en pedir su mano. Ella se casó con otro y él empezó a tontear con otras mujeres durante toda su vida, a las que encandilaba para dejarlas después. Muchos años después se encontró con Paula y los sentimientos volvieron a fluir. Murió de parto y él siguió encontrando víctimas a las que enamorar sin prometerles nunca nada.

La última belleza sureña
Andy cuenta que, durante la Guerra, se montó un campamento en Tarleton, una ciudad sureña donde apenas había mujeres. Una de las más llamativas era Ailie Calhoun, que tenía innumerables pretendientes. Andy se convierte en su confidente y ella le cuenta cosas. Muchos de los hombres, enamorados y rechazados por ella, se quitan la vida.
Cuando termina la Guerra, Andy vuelve al Norte y se olvida de Tarleton y de Ailie. Sin embargo, está predestinado a volver porque se da cuenta de que está enamorado de ella.
Su belleza es más madura, pero sigue siendo la misma mujer, a punto de casarse con un hombre al que, sin duda alguna, quiere.

El cortejo nupcial
Michael recibe la invitación al enlace matrimonial de su ex pareja, Caroline, que se va a casar con un millonario metido en Bolsa, Rutherford Hamilton. Intenta hablar con ella en numerosas ocasiones sin éxito y cuando su rival se queda en la ruina cree haberla recuperado de nuevo. Pero Caroline acepta a su futuro esposo con o sin dinero. Michael termina tirando la toalla, pero se da cuenta, después de la ceremonia, de que ya no le importa Caroline.

Regreso a Babilonia
Charlie Walls vuelve a París después de haberse recuperado del ‘crac’ del 29. Ha regresado a visitar a su cuñada y familia, que están cuidando de su hija Honoria, ya que tienen la custodia legal de la niña desde que su esposa Helen muriera y él se embarcara en la bebida.
En París no queda ninguno de sus compañeros de fiestas de los años 20 y convence a la cuñada para que le ceda la custodia legal de la niña. Entonces aparecen Lorraine y Duncan invitándole a cenar y Charlie tiene que esperar varios meses hasta que su cuñada se reponga y le entregue a Honoria.

La tarde de un autor
Un autor parcialmente enfermo decide salir a la calle en busca de inspiración. Todo lo que ve y siente en su paseo le traen a la cabeza recuerdos de otras épocas y posibles imágenes para futuras novelas. Pero cuando vuelve a casa sólo piensa en meterse a la cama, creyendo que la inspiración llegará al día siguiente.

lunes, mayo 04, 2009

El día de después

Tengo un atroz dolor de garganta, gracias al cual tengo pocas facultades para hablar coherente e inteligiblemente. Y no ha sido por cantar este fin de semana; parece ser que he cogido frío. Supongo que mañana iré al médico a primera hora. 
Para colmo, duermo mal. A las cinco de la mañana ya tenía los ojos abiertos y he soñado con una historia que podría dar mucho de sí. Tendré que escribirla antes de que se me olvide. Es de miedo. 
Aprovecho que me he quedado sola en la ofi y que empiezo a sentir sueño para actualizar el blog. Estoy dando tiempo a que den las ocho. 

Lo imperecedero

¿Qué ocurre cuando todo acaba, cuando muere todo aquello que anidaba dentro de nosotros para no retornar jamás? 
Siempre habrá preguntas sin respuesta.
¿Qué ocurre cuando te das cuenta de que hay ciertas cosas que están destinadas a perecer como si jamás hubieran existido?

domingo, mayo 03, 2009

No cuentes los años, cuenta los recuerdos

He leído en un correo esa frase: "No cuentes los años, cuenta los recuerdos". Me ha gustado por todo lo que conlleva.
Aunque en estos momentos no quiera recordar...

El Barça, Nadal, Rossi y el fin de fiestas

En cuanto a deportes no hay mucho que decir. No vi el partido, pero en la porra mi apuesta decía: 0-5. Muchos me dijeron que dónde iba con esa goleada y finalmente me quedé corta. Tampoco he visto hoy el GP de España, donde ha ganado el gran Rossi. Para una vez que no lo veo gana. Lo mío sí que es mala suerte. Al menos ya me había despertado para ver el principio del partido de tenis y contemplar cómo Rafita se iba imponiendo magistralmente.
Estaba deseando que terminaran las fiestas porque, aunque no hay resaca (¡bendita cerveza!), tengo el cuerpo molido, sobre todo los pies.

Iñi, felicidades :D

Estoy pensando que el próximo finde también será grave.

sábado, mayo 02, 2009

El perro triste

Eran las siete de la mañana cuando regresaba tambaleante a casa. No volvía sola, sino con un excepcional acompañante. Tampoco regresaba haciendo eses, sobre todo porque en vez de Ballantine's tomaba cerveza, nada que ver con la que me hubiera pillado con los whiskies. 
De repente, salí del txamizo y era de día. Un perro con cara bonachona y triste nos seguía allí donde íbamos y yo, amante de los animales, que quiero un perro desde hace siglos, empecé a acariciarle. Imagino que se habría escapado de alguna casa, porque callejero no era, sin duda alguna, y buscaba la compañía de la gente. Pues conmigo se vino hasta la puerta de mi casa y me dio mucha pena dejarle en la calle. Al mediodía, cuando he ido a por el pan, ya no estaba en la puerta, supongo que el dueño se lo habrá vuelto a llevar.

viernes, mayo 01, 2009

1º de mayo

Coincidiendo con el Día del Trabajo, en mi pueblo hay una romería de más de un kilómetro para traer a la Virgen desde la ermita. Con tantas procesiones, chiquiteo al mediodía, comida a las cinco, café de las seis, nada de siesta, cartas a las siete, futbolín a las ocho y peto de fiestas tras la cena, no he parado ni un solo momento en el ordenador, más que para pasar las fotos de la cámara, fotos que valen kilos de lingotes de oro con todos los 'muchachos' elegantes, amigos a los que nunca más que en bodas y el 1º de mayo verás con traje y corbata... Por lo menos no llovió.
Ayer M. & R. nos repartieron las invitaciones de la boda. Fue un momento único, el primero de muchos que vendrán, supongo.
Anda que no tenía ganas ni nada de que terminara el 1º de mayo. La fiesta sigue durante todo el fin de semana, y yo seguiré con mis cervecitas y espero llegar esta madrugada antes de que salga el sol.