Pequeñas punzadas de dolor

Hoy he recordado unas palabras que escribí hace mucho tiempo. Versaban sobre él y sobre las verdaderas obras de arte. No me apetece buscar aquello, pero me sentí orgullosa de haberlo escrito. Ahora me da la sensación de que me costaría escribir sobre él algo en ese sentido.

Quizás no me costara tanto, lo que me cuesta es ponerme a escribir sobre él porque no tengo ninguna gana. En cierto modo, a veces echo de menos aquellos (lejanos) momentos perfectos.
Esta mañana podía haber hablado con él si hubiera querido. Pero ni siquiera me lo he planteado. He sentido una punzada cuando he visto su email. Tendrá que ser así.
Sigo queriéndole muchísimo, pero ojalá me hubiera olvidado de él al día siguiente.