Cuando el día es azul

Adoro los días azules, cuando sale sol, el verano y el calor. Y aunque no hay Santo sin lluvia, parece ser que las fiestas de este año serán calurosas. Ya no queda nada para que tiren el cohete de fiestas. Hay ganas, sí.

Novelas del pasado: Historia de una maestra

Hace unos días recordé un libro enternecedor, uno de esos libros que te dejan con un buen sabor de boca, que no quieres acabar nunca de lo bien escrito que está. Se trata de Historia de una maestra. Creo que debería incluirse como libro de cabecera en las Facultades de Educación.

Con una prosa sencilla, clara y directa, la novela narra en primera persona la vida como maestra de Gabriela López Pardo, desde 1923 hasta el comienzo de la Guerra Civil en 1936.

Recordemos que la autora, Josefina Rodríguez, venía de una familia de maestros, por lo que muchas situaciones descritas en la novela pueden ser autobiográficas. La historia nos cuenta la vida de una mujer independiente (en una época en que las mujeres era un cero a la izquierda) con grandes objetivos. Es una apasionada de su trabajo (la enseñanza), pues considera que la educación es la base que nos forma para un futuro (mejor). Sin embargo, su lucha contra la ignorancia no resulta fácil. Su trabajo la llevará desde pequeños pueblos españoles hasta Guinea. En cada uno de esos lugares va produciéndose su crecimiento personal, pero también encontrará las trabas del aislamiento, la incomunicación y las dificultades añadidas de ser una mujer en un mundo de hombres.

“Mi sueño no progresa. Mi sueño es un sueño maldito. Siempre estoy empezando el sueño…”.

La profesión de maestro en la época de Gabriela sufre una falta generalizada de consideración, y la protagonista lucha por conseguir el reconocimiento a su profesión, el cambio que repercuta directamente a los escolares para sacarlos de la ignorancia en la que se hallan inmersos y hacer de ellos personas formadas y con capacidad crítica.

Los acontecimientos políticos que se producen en este momento de la vida de Gabriela harán oscilar su sueño. Su familia, afincada en un pueblo asturiano dividido entre mineros y agricultores, se verá implicada directamente en las turbulencias que transcurrirán durante la Segunda República española.

Las circunstancias personales y sociales nos enseñarán la pobreza, la austeridad, unos esquemas tradicionales de los que es difícil escapar y la incertidumbre de la repercusión en la propia vida de los sucesos políticos. Para alcanzar las metas propuestas (y los sueños), la educación es fundamental, porque permite al ser humano elegir y dirigir la vida que quiere seguir. Es precisamente ese choque entre lo cotidiano del día a día y las emociones de los personajes lo que nos termina conmoviendo de esta novela.

“Educar para la convivencia. Educar para adquirir conciencia de la justicia. Educar en la igualdad para que no se pierda un solo talento por falta de oportunidades”; ése es el sueño de Gabriela en Historia de una maestra.

Josefina Rodríguez de Aldecoa falleció en 2011 dejando una prolífica e interesante obra. Como viuda del también escritor Ignacio Aldecoa, comenzó a utilizar el apellido de su marido (Aldecoa) en sus obras. Tras la muerte de su marido estuvo una década dedicada a la docencia, para abandonarla finalmente por la escritura.

Entre sus obras destacan: El arte de un niño (1960), A ninguna parte (1961), Los niños de la guerra (1983), La enredadera (1984), Porque éramos jóvenes (1986),  El vergel (1988), Cuento para Susana (1988), Historia de una maestra (1990), Mujeres de negro (1994), Ignacio Aldecoa en su paraíso (1996), La fuerza del destino (1997), Confesiones de una abuela (1998), Pinko y su perro (1998), Fiebre (2001), La educación de nuestros hijos (2001), El enigma (2002), En la distancia (2004), La Casa Gris (2005), Hermanas (2008).

El valle del asombro

El valle del asombro es un libro que trata del destino, de ese destino que cuentan las viejas leyendas que ya está escrito incluso antes de nacer. Al final, siempre cabe que el lector se pregunte -igual que la protagonista hace- qué hubiera ocurrido si hubiera subido a ese barco. Por eso sabe que todo es cosa del destino, que estaba predestinada a todo lo que llegó después, a los sufrimientos y a las penas, pero también estaba predestinada a ese amor incondicional, a las risas y a la felicidad. Y, por supuesto, está destinada al reencuentro final.
Desde el primer momento que comencé el libro he disfrutado con la historia. Si bien es un tema que nos llama la atención, una novela hace mucho cuando está bien escrita y es que la autora tiene una manera exquisita de narrar, tanto que no sólo nos engancha, sino que nos enternece, nos hace reír y llorar, nos hace mordernos las uñas y nos da esperanzas; en definitiva, nos hace sentir un cúmulo de vivencias como pocos autores consiguen hacernos sentir. Y cuando estamos inmersos en la novela disfrutamos de cada palabra, no vemos por llegar a casa y retomar la lectura donde la dejamos y, pese a ser un volumen grueso, no importa pasearlo por la calle con tal de tener un momento de calma donde poder robar un párrafo más al tiempo que se nos escapa de las manos como si fuera arena...
He disfrutado muchísimo con esta novela y como todo buen libro que se precie de ello ¡no quería que se acabara nunca! Sé que la autora se hizo famosa por una novela anterior, y no creo que tarde mucho en leerla.

LA TRAMA ARGUMENTAL:

Una buena novela son sus personajes y aquí son tres mujeres que nos cuentan su historia personal. Dos de ellas nos hablan en primera persona y la última la conocemos más de refilón -aunque se podría escribir una historia sobre ella-. Ellas son Lucrecia, Violeta y Flora.
La historia transcurre en la China imperial de principios de siglo XX. Una americana, Lucrecia Danner, regenta una casa de cortesanas de primera categoría en Shangái. Las cortesanas de aquella época no eran simples prostitutas, sino que había todo un arte en el cortejo hasta que la cortesana invitaba al potencial amante a su boudoir (dormitorio). Violeta es una niña cuando descubre por primera vez las artes de la seducción de las mujeres que trabajan en la casa de su mamá y se dedica a espiarlas, hasta que cae el régimen imperial chino y los americanos afincados en aquel país comienzan a huir, les dejan sin propiedades y concurren una serie de asesinatos sin cuartel. Por lo que, finalmente, Lucrecia consigue que un amante les saque unos pasajes hasta San Francisco a su hija y a ella. Pero Violeta no subirá jamás a ese barco, separando irremediablemente los destinos de madre e hija.
El amante ha vendido a la muchacha de catorce años a una casa de cortesanas, donde un año después su virgo será para el mejor postor. En ese tiempo conoce a Lealtad Fang, un promiscuo y poderoso joven que se encapricha de ella y que será quien termine desflorándola. Violeta recibirá la ayuda de una antigua cortesana que trabajó para su madre, Calabaza Mágica, que vendrá a comportarse como la madre ausente. El destino ha querido que Violeta termine trabajando de cortesana, al igual que le ocurrió a su madre. Descubrirá que su padre fue un chino que pintaba y descubrirá el cuadro El valle del asombro, que le da una paz especial. Pero Violeta no quiere saber nada de su padre, que se ha comportado siempre como un cobarde. Conocerá a Edward, un aventurero americano, que se enamora perdidamente de ella y engendrarán una niña, Flora. Pero Violeta no cambia la documentación y se hará pasar por la verdadera esposa de Edward, Minerva, que le robará a la niña cuando el marido fallece.
Parece ser que la historia de madres e hijas se repite, hasta que el destino las lleve al reencuentro final.

LA AUTORA:



Amy Tan es autora de siete novelas, entre las que destacan El Club de la Buena Estrella, La hija del curandero y Un lugar llamado Nada. Sus obras han sido traducidas a treinta y seis idiomas y varias de ellas han sido adaptadas al cine. Vive entre San Francisco y Nueva York.

LA NOVELA:

Título original: The Valley of Amazement
Autora: Amy Tan
Traductora: Claudia Conde
Editorial: Planeta (1ª edición, febrero de 2014)
Número de páginas: 677
ISBN: 978-84-08-12480-1

Valoración: 10/10

RETOS:

-Reto "De la A a la Z", con la T.
-Desafío "En femenino".
-Reto Genérico, en el género de libros exóticos.
-Reto "Sumando 2014", con 17 caracteres.
-Reto 14.000 páginas, con 677.
-Reto 100 libros.

Algo empieza a parecer

Adoro el suelo negro y brillante de mi futura cocina. Puedo verme reflejada en él, pero reconozco que me va a obligar a limpiarlo cada dos por tres. Es lo que hay, lo que queda -cocina incluida- es todo de color blanco.
Al final, llevamos años pensando en qué color pondremos en los muebles de la cocina (siempre pensé que la mía sería rosa chicle, verde pistacho o rojo pasión) y al final me decanté por el color blanco porque cualquier color fuerte me terminaría cansando dentro de unos años.
Pues sí, en aproximadamente dos semanas estarán midiendo el suelo y las paredes para meter ahí la cocina.

No aceptamos "hacer" como verbo de referencia

Siempre me han obsesionado las repeticiones. Cuando alguna vez no leo lo que escribo, habitualmente suelo reiterar alguna palabra y, por lo general, esa palabra suele ser un verbo, véase: ser, estar, hacer. Eso cuando escribo, aunque últimamente no tengo tanto tiempo como me gustaría hacerlo (1). Pero pongámonos en la situación de que llevamos esos verbos a la práctica, a la vida real, al hacer (2) puro y duro de cada día (aunque ni todos los días sean tan duros, ni mucho menos sean puros). Cada cosa que hago (3) a diario se repite en una consecución encadenada de hechos reiterativos: dormir, hablar, ir, estar, comer y caminar. Digamos que el de caminar se ha convertido en rutina desde que hace unas tres semanas comenzara a levantarme a las siete de la mañana para ir de paseo al campo, aunque no es un simple paseo. También he visto amanecer, caminamos -mi padre y yo- a paso rápido y terminamos sentados frente a un opíparo desayuno. Antes de levantarme a esa hora, desayunaba corriendo y de pie. Y todos los días vuelvo a casa con unas imágenes divinas que aúnan los colores mates del amanecer con las gamas de la primavera. Hago (4) demasiadas fotos, porque es espectacular cada mañana.

En realidad, sigo haciendo (5) las mismas cosas cada día y, si no las hiciera (6), no sería lo mismo. Que aunque parezca rutinario se convierte en especial en el momento en que también se reitera ese estar amando sin darme cuenta a veces.
Por hoy, debería quitar del diccionario el verbo "hacer" porque es el que más utilizo, y no me refiero al lenguaje escrito, sino porque a todas horas nos encontramos haciendo (7) algo.

Lo que de verdad es una obsesión es buscar la perfección en la lengua (hablada y escrita), no cometer fallos estilísticos ni tener faltas de ortografía (aunque ni sé cuándo fue la última vez que puse una hache donde no debía, quizás ha pasado tanto tiempo que no lo puedo recordar ya). 

Seis días antes del chupinazo

Esta semana será lenta y se hará larga. Ocurre siempre en vísperas de coger las vacaciones o antes de que comiencen las fiestas. En mi caso se juntan este año las dos situaciones, porque el viernes, tras la reunión que tengo por la noche, ya podré tirar cohetes. El sábado que viene será un día festivo pero, como todo en esta ciudad, ya esta semana se paralizará todo, aunque en la práctica aún no hayan comenzado las fiestas, todo puede esperar "para después de fiestas". Si por mí fuera no esperaría, pero a veces no queda otro remedio.
Lo mejor es que el chupinazo -cohete anunciador del comienzo de las fiestas- es el sábado a mediodía, por lo que podremos disfrutar de la fiesta desde ese momento. Aunque otros años he cerrado la oficina y nos hemos unido a la fiesta. El problema es que, aunque me proponga adelantar trabajo no puedo hacerlo, y no puedo hacerlo porque mi espíritu se ha impregnado de fiesta y es imposible que me centre.
Los últimos años he disfrutado mucho y ampliamente de las fiestas. Este año no será menos, sobre todo cuando después llegan unos días de tranquilidad, en los que podré desconectar de todo...
Ha empezado la cuenta atrás y este año el chupinazo es sábado. Ni que decir tiene que todos pillamos el primer día de fiestas con muchas ganas, así que este año será mortal...

Segundo día y punto final

La última vez que estuve en el parador Fray Bernardo de Fresneda fue en otra comida de Administradores de Fincas, hace dos años ya. Entonces estuvimos en otro salón que era un tanto oscuro y no en el salón principal, que tiene más luz.

Como siempre, la fiesta ha estado genial. Sigo pensando que la presencia de La Rioja debería ser más numerosa al ser los anfitriones. Claro que teniendo en cuenta que la información llega tarde y mal tampoco se puede pedir mucho más. 

Lo hemos pasado maravillosamente bien, que al final eso es lo que importa. El año que viene más y mejor.

Fiesta de Administradores de fincas

A las nueve de la noche comenzaba la fiesta, organizada por el Colegio de Administradores de Asturias y amenizada por un grupo folclórico asturiano, mientras nuestro paladar se deleitaba con el chorizo a la sidra y nuestros ojos seguían el recorrido de la espicha al chocar con el vaso. Desconozco si la espicha es el proceso entero o se puede llamar a un trozo de ese recorrido, tal y como lo he utilizado yo.

Este año ha sido especial. He salido con la intención de volver temprano a casa... y suele ocurrir que nunca llego a casa cuando me lo propongo...

1º de Mayo

Estos días son de procesiones. Es lo que tiene el mes de mayo. Llevo dos días con la fiesta metida en el cuerpo y mañana trabajaré.

Cuando éramos veinteañeros

Como la cena de hace unos días tuvo tanto éxito, hemos decidido repetir en el mismo lugar, y como siempre que algo sale bien corre más rápido que el viento, esta vez somos más gente que la anterior vez que cenamos aquí, lo que está bien, pues es una de las pocas veces que nos reunimos la mayor parte de los amigos.

Recuerdo hace una década, cuando éramos veinteañeros, que en cada ocasión que podíamos nos reuníamos alrededor de una mesa plagada de aperitivos y bebidas varias. Claro que entonces apenas teníamos responsabilidades, ninguno se había casado aún, la mayor parte nos encontrábamos estudiando... Y no había crisis. Eran otros tiempos. Así que ahora estas cenas multitudinarias son ocasionales y siempre es una buena oportunidad reunirnos para volver a estar todos juntos. Aunque todos ya nunca volvemos a coincidir: uno está en Atlanta, otros se marchan de vacaciones, algunos se han tenido que adaptar a los horarios de una prole que aún no sobrepasa los dos años de edad, los menos se marchan con su pareja -generalmente las parejas suelen venir a estas cenas-... En fin, que nos hemos dispersado. Así que estas cenas se terminan convirtiendo en especiales.

Prefiesta

Estamos en vísperas de fiesta: 1º mayo, fiestas del Santo, fiestas de Administradores de Fincas... Mayo es el mes de las flores y los días son más tranquilos que los meses pasados. Además me estoy leyendo un libro magnífico...

Nunca seremos ángeles

Tiempo ha que no hablo del amor, de mi historia de amor, de ese AMOR tan grande que me hace sonreír cada mañana y con cuya imagen me voy a dormir cada noche. Ese amor que se asienta en nuestro corazón y, día a día, se ha ido haciendo un huequito, sin el cual cada día sería de color gris. 

Cuando pensaba que ya me habían extirpado cualquier tipo de sentimiento conocí a un ángel, con el que aprendí a amar de verdad, a creer, a ser feliz. Con el que aprendí a vivir, pues cerca de él la vida es más intensa.

Llega un día en que comprendes que han pasado cinco años y ese amor es cada día más grande, más intenso, más perfecto. Que cada día, al despertar, sientes que estás tocando el cielo con las yemas de los dedos. Y saboreas ese trocito de felicidad. Porque al final somos nosotros quienes elegimos al lado de quién queremos estar, y esa persona es un ángel.

Simplemente, cuando creía que todo estaba perdido, apareció él y me enseñó la luz. Adoro su sonrisa, su voz, su mirada, sus manos, adoro todo de él, y cada día quiero más, porque cada día estoy más enamorada.

Es... como si le conociera de toda la vida. Con una mirada, un mundo. No somos ángeles, nos hemos convertido en cómplices. Desde hace mucho tiempo. ¡Ay del amor! No imagino un día sin él, sin el amor y sin él...

Lecturas para disfrutar

Hacía tiempo que no disfrutaba tanto de la lectura como esta tarde. Ha sido una grata sorpresa descubrir El valle del asombro, y a su autora, que ya publicó otra afamada novela (que no he leído aún y que ya estoy deseando leer), El Club de la Buena Estrella. Lo cierto es que cuando escogí esta novela recordé la de Memorias de una Geisha, aquella que me resultó tan ardua que no acabé y en cuya película me quedé dormida en el cine. Por eso, ayer dudé si empezar ésta o una novela de Katzenbach. 

La elección fue la mejor -aunque Katzenbach también me atrapa-, pero la novela me ha terminado fascinando tanto que no puedo parar de leer. Me pregunto a qué hora dormiré esta noche... 

No es tanto la historia, sino el encantamiento en las palabras y el estilo de la historia. Para disfrutar...

Dos literigatos más

# Gato 5, encontrado en Si el amor es una isla, de Esther Sanz. Se llama ‘Balthazar’ y vive en un hotel, su dueño se llama Patrick Groen. En la página 56 describe al gato de esta manera:

“Iba maldiciendo por el pasillo cuando, de repente, vi una bola de pelo blanco deslizarse al interior de mi cuarto. Un suave maullido delató al invasor antes de que yo llegara. Había dejado una rendija abierta para airear la habitación y evitar que el viento gélido de la isla se colara por la ventana. Lo último que había imaginado era que lo hiciera un gato.

(…)

Era un animal grande, blanco y estremadamente peludo. Tenía el hocico chato, como si hubiera chocado contra una pared, y unos enormes ojos del mismo azul que el mar de Sark.

(…)

Me sorprendió que un gato pudiera ser tan manso y cariñoso. No opuso resistencia cuando lo tomé entre mis brazos y acaricié su pelaje. Era tan suave y sedoso que me dieron ganas de achucharlo como a un peluche.

-‘Balthazar’. –Leí la placa que llevaba en el cuello. –Así que ése es tu nombre, gatito clandestino”.

# Gato 6, encontrado en Elvalle del asombro, de Amy Tan. Es una gata que se llama Carlota y únicamente es una dulce gatita con su dueña, Violeta; con el resto de las personas es un animal muy agresivo. En la página 15 describe a la gata de esta forma:

“A mi gata, dorada como un zorrito, la quería con locura. Ella era mía y yo era suya, de una manera que no sentía con nadie más, ni siquiera con mi madre. Cuando la estrechaba contra mi pecho, ella me amasaba con las patitas el canesú del vestido y me destrozaba el delicado encaje convirtiéndolo en una red de pesca. Tenía los ojos verdes como yo y un brillo dorado en todo el pelaje a manchas negras y castañas que resplandecía a la luz de la luna. Mi madre me la había regalado cuando le dije que quería tener un amigo. Había pertenecido a un pirata –me confió- que la había llamado Carlota por el nombre de la hija del rey portugués que él mismo había raptado. Cualquiera podía tener un amigo, pero nadie más tenía una gata que hubiese pertenecido a un pirata. Los gatos eran fieles, a diferencia de los amigos. Mi madre me dijo que lo sabía por experiencia”.

Tú, simplemente tú

He terminado de leer Tú, simplemente tú, de Federico Moccia, la esperada continuación de Ese instante de felicidad. Lo he disfrutado, como disfruto de todas las novelas del autor, porque no sólo son sencillas de leer, sino que siempre acaban bien y te dejan al final con una grata sensación... Por eso mismo tampoco me ha llevado mucho tiempo leerla, como siempre en los momentos libres, porque si hubiera tenido una única tarde libre la novela estaría leída desde hace días.

Nicco no ha dejado de pensar en María desde que ella y su amiga se marcharan repentinamente de Roma y sin haberse despedido. Es por ello que deciden Nicco y su mejor amigo Gio hacer un viaje a Madrid en su busca, pero no tienen ni su dirección ni un teléfono de contacto, aunque Gio sobornó al conserje del hotel para que le diera la dirección de la chica. Sin embargo, la dirección resulta ser la vivienda de una pareja de gays de los que se terminan haciendo amigos y que les ayudan a buscar a María, porque Nicco, de alguna forma, la ha encontrado en la publicidad de la marca Desigual, ya que la joven es modelo. Sus nuevos amigos llaman a una agencia de modelos y consiguen una cita con Elena, que les despide inmediatamente, pero Gio, que se encapricha de Elena en cuanto la ve, le deja una nota manuscrita, por lo que Elena volverá a buscarlos.


Hondarribia

Elena, Gio y Nicco viajan a Hondarribia, donde vive la familia de María. En principio, han planeado grabar un spot con María y que ellos aparezcan de improviso. Pero las cosas no salen como esperaban, ya que encuentran a María acompañada de un novio de toda la vida, Marcos, por lo que Nicco está a punto de tirar la toalla. Sólo les queda una última oportunidad: llevarse a María a Vejer de la Frontera a grabar el spot, y que ellos aparezcan haciendo autostop.


Vejer de la Frontera

En Vejer de la Frontera, mientras Elena y Gio dan rienda suelta a su reciente amor, Nicco y María se van alejando cada vez más, hasta que Nicco piensa que quizás sea un problema del idioma...

"Puedes levantarte muy temprano por la mañana, pero tu destino siempre se levanta una hora antes que tú. Alguien dijo que la felicidad no existe, por tanto no nos queda más que intentar ser felices sin ella. Yo no sé cómo son las cosas en realidad, no sé si existe o no, sólo sé que en este momento estoy loco de alegría y me gustaría detener las agujas de este reloj descontrolado, y que este instante de felicidad durase para siempre".

EL AUTOR:



Federico Moccia (Roma, 1963) ha trabajado como escenógrafo en el cine y como guionista de televisión. Es autor de Perdona si te llamo amor (Planeta, 2008), A tres metros sobre el cielo (Planeta, 2008), Tengo ganas de ti (Planeta, 2009), Perdona pero quiero casarme contigo (Planeta, 2010), Carolina se enamora (Planeta, 2011), Esta noche dime que me quieres (Planeta, 2012) y Ese instante de felicidad (Planeta, 2013). Tú, simplemente tú es la primera de sus novelas cuyos escenarios dejan de ser italianos para profundizar en magníficos lugares de España.
De varias de sus novelas se ha hecho la versión cinematográfica, alguna de las cuales ya se ha estrenado en España.

LA NOVELA:

Título original: Sei tu
Autor: Federico Moccia
Traductora: Maribel Campmany
Editorial: Planeta (1ª edición, abril de 2014)
Número de páginas: 348
ISBN: 978-84-08-12645-4

Valoración: 8/10

RETOS:

-Desafío 24 libros románticos.
-Reto 14.000 páginas, con 348.
-Reto "Sumando 2014", con 16 caracteres.
-Reto 100 libros.

El programa de fiestas

Hoy nos han traído los programas de fiestas y mañana es 25 de abril, que salen la gaita y el tamboril. Es decir, que aunque aún queden dos semanas ya huele a fiesta.

Día del Libro

Para no perder la tradición, me he acercado a una imprenta y he comprado sendos libros para mis compañeras, para mi hermano y para mi cuñada. Como siempre y una vez más, por cortesía del Gremio de Libreros Riojanos, aquí no se regala una rosa, sino una botella de Rioja.

Para que leamos mientras nos tomamos una buena copa de vino tinto.

La vuelta a la rutina

Cuesta volver a la rutina , pero es lo que hay. Me han hecho análisis de sangre a primera hora y la gente está alterada después de las vacaciones, pero por lo demás ya ha pasado el día, y ha ido bien...
Sigo viendo a Faruq y a Morey, a ver lo que pasa.

A la entrada del cine

Llevan cuatro días poniendo en el cine 'Ocho apellidos vascos'. Casi tres horas antes del comienzo de la película y con la taquilla aún sin abrir, la fila de espera era apoteósica.
Así que todavía no he visto la película.

Encuentra al personaje (6)

Actualizo el Desafío "Encuentra al personaje 2014" porque tengo tres personajes más para eliminar de las listas:

#18.-Un personaje que hable otro idioma, además de su lengua materna (Lista 1)

Patricia Gish, personaje secundario de la novela Seis días de diciembre, de Jordi Sierra i Fabra. Es una inglesa que habla varios idiomas, entre ellos el español, que lo habla con corrección, aunque dejando entrever un claro acento inglés.

“-Habla usted muy bien español.-Quiso romper aquel inesperado silencio.-Y alemán, francés, italiano, un poco de polaco, algo de húngaro, checoslovaco… -La pelirroja no pareció darle importancia. Su obsesión era evidente-. ¿Qué podemos hacer ahora, señor Mascarell? (Página 243)”.

#19.-Un personaje que participe en una pelea (física) (Lista 2)

Uhtred, el protagonista y narrador de la novela Northumbria, el último reino, de Bernard Cornwell, cuando conoce a los hijos de Ragnar.

“(…) Rorik, su segundo hijo, era un año menor que yo y el primer día que nos conocimos empezó una pelea, se me tiró encima y la emprendió a puñetazos y puntapiés, pero yo lo tumbé sobre su espalda y lo estaba dejando sin aliento cuando Ragnar nos cogió a los dos, nos estrelló una cabeza contra otra y nos dijo que fuésemos amigos (Página 54)”.

#20. Un personaje que vea una película/programa de televisión que no le guste (por cualquier motivo) (Lista 2)

En la novela Bloody Miami de Tom Wolfe, Magdalena Otero llega a la vivienda que comparte con Amelia y ésta está viendo la televisión. Magdalena comienza a hablar con ella mientras en la tele sigue el programa que estaba viendo Amelia. De reojo, Magdalena mira la televisión sin interés y con tedio y aburrimiento.

“Efectivamente, en la pantalla de la tele había tres tipos de la clase de sabelotodos muy serios que correspondían exactamente a lo que se había imaginado al oírlos desde el vestíbulo… los inevitables trajes oscuros y diversas amplitudes de escasez capilar en el cráneo, calvas relucientes decididas a paralizarte con solemnes opiniones sobre política y temas de gobierno. La pantalla de la tele era tan enorme, que sus brazos, piernas y labios, que nunca dejaban de moverse, parecían lo bastante grandes para estar contigo allí mismo, en la habitación, irradiando un tedio del que, gracias a Dios, a Magdalena sólo le llegaba un leve zumbido, mientras explicaba que “el amor que Norman siente por Norman sería bochornoso aunque lo llevara con discreción, y la Discreción, para empezar, no va con Norman para nada. A veces me dan ganas de vomitar”.
Sólo de forma tangencial era consciente de que los tíos trajeados habían desaparecido y ahora emitían un anuncio. Un hombre de cuarenta y tantos años con atuendo de golf estaba dando saltos en el suelo de un cuarto de estar como si fuera un balón pofpof pofpof pofpof pofpof de baloncesto, mientras una mujer, algo más joven, y dos niños le señalaban con el dedo partiéndose de risa pofpof pofpof pofpof pofpof. El hombre saltarín desapareció, hecho que Magdalena captó únicamente porque la pantalla se hizo aún más brillante” (Páginas 356-357).

Bloody Miami

Éste es el segundo libro que me leo de Tom Wolfe y he vuelto a sentir esa sensación de satisfacción lectora, igual que ocurrió con La hoguera de las vanidades. Wolfe me hechiza, igual que me hechizó la clase en la Facultad de Periodismo donde escuché hablar de él por primera vez.

Más que un escritor minucioso –que lo es-, estamos ante un periodista de élite. Porque sus novelas son como una macronoticia en la que encontramos las técnicas periodísticas de cualquier medio de comunicación (las cinco W’s: Who, What, Where, When y Why, cuyas respuestas constituyen la base de una noticia). Bloody Miami también se estructura en el formato de una enorme noticia (una noticia de más de 600 páginas).

El texto es, igual que en el otro libro que leí del autor, muy concreto, con unas descripciones exhaustivas, que no deja nada al azar. Conocemos QUIÉNES son los personajes principales, implicados e incluso los malvados, descritos de una manera sensacional, nos encontramos en sus oficinas, envueltos por su trabajo diario, nos sumergimos en su tiempo de ocio, descubrimos poco a poco QUÉ es lo que hacen, DÓNDE van, y en este caso el título nos dice claramente que la acción transcurre en Miami, pero es mucho más que eso, porque conducimos a los lugares concretos, viajamos por sus calles, rodeamos Miami Beach y visitamos algunas de sus islas, vemos su vida de noche y de día, comprendiendo el CUÁNDO –época actual-, pero no limitándonos a eso, sino incluso a las horas del día, cuándo se citan, cuándo se van a dormir, cuándo toman un café o cuándo vigilan una vivienda, y finalmente, el autor nos deja claro POR QUÉ hacen una cosa u otra.

Por lo que, cuando llegamos al motivo que a los personajes les ha llevado a hacer algo, nos encontramos en el punto final y deseando un poco más, porque comprendemos que hemos disfrutado del libro y de cada momento, tan magistralmente descrito. Y tras una ardua estructura literaria, nos hemos encontrado con un ejemplo de lo que Tom Wolfe denominó “Nuevo Periodismo”.

Estoy convencida de que seguiré leyendo toda la bibliografía de Wolfe, ese genial cronista que, a modo de novela, nos transmite unas historias magníficas, que el lector termina disfrutando. Ahora bien, reconozco que tanto en una como en la otra novelas me costó adentrarme en la historia, quizás porque no estaba acostumbrada a que se contara todo, a que el lector tuviera todos los detalles desde los diferentes puntos de vista de cada uno de los personajes principales.

Hialeah, Miami

Nestor Camacho es un joven policía de ascendencia cubana cuyo pecado capital es la vanidad. A la vez es un hombre bueno, con altos valores del bien y del mal, que en su búsqueda de la justicia llegará incluso a echar un pulso a los altos poderes políticos de la ciudad de Miami. Un día, tras rescatar a un cubano que se había subido al mástil de un barco, se ve envuelto en los grandes titulares de la prensa y comienza a salir en televisión. Pero ese rescate que supone el respecto ante sus superiores, le llevará al descrédito en Hialeah, el barrio de Miami donde vive la comunidad cubana. Sin embargo, eso no es lo importante, porque aunque los suyos le rechacen, siempre le quedará el apoyo de Magdalena, su novia desde hace tres años. Pero Magdalena piensa en otra cosa…

Magdalena Otero es una joven cubana, descrita físicamente como una muchacha explosiva. Odia el barrio cubano donde vive su familia y ha descubierto que los americanos de pelo rubio siempre están por encima de las mayorías inmigrantes de la ciudad. Ella siempre aspira a más, es enfermera de profesión y lleva un tiempo trabajando para un famoso psiquiatra, que se ha convertido en su amante, además de convertirla en una mantenida. Tiene que confesar a Nestor que está viendo a otro hombre…

John Smith es un joven periodista que trabaja para el Herald. Tiene gran habilidad no sólo para escribir sino para encontrar a los protagonistas de las noticias allá donde a otros periodistas no se les ha ocurrido, y es así como entra en contacto con Nestor Camacho, que terminará convirtiéndose en su aliado.

Edward T. Topping IV es el director del Herald. Hace poco tiempo que ha sido enviado a Miami a darle otra línea de difusión al periódico más leído de la ciudad, pero nada más llegar y con la publicación de una noticia, ya se encuentra con la oposición de la comunidad cubana.

Sergei Korolyov es un mafioso ruso que acaba de donar al Museo de la Ciudad de Miami una enorme colección de lienzos de Picasso, Kandinsky y Malévich por valor de 70 millones de dólares, por lo que se convierte en una de las personas más respetadas de la ciudad. Pero John Smith descubrirá que el ruso está tras uno de los mayores fraudes de la Historia del Arte…

Ghislaine Lantier, francesa de ascendencia haitiana, es una joven estudiante que se encuentra de voluntaria en una casa de un barrio pobre donde se vende droga. Tras una redada policial, entrará en contacto con Nestor.

Ayuntamiento de Miami (iba a ser la sede del aeropuerto de la Pan Am y su logo nunca fue eliminado)

Todos estos personajes y algunos más interactúan en la novela, de tal forma que en lo amoroso, nos damos cuenta de que Magdalena es una ‘trepa’ que va ascendiendo en su escala social, dejando a Nestor hecho polvo el día que ha recibido una medalla al mérito policial, hasta que la joven entre en contacto con Korolyov y descubra el miedo de verdad, por lo que intentará acercarse de nuevo a Nestor.

Nestor será suspendido incluso del servicio porque para el alcalde es una ‘mosca cojonera’ que se quiere quitar de en medio, pero el comisario en jefe admira el valor del joven policía y no quiere echarle del cuerpo. En los días que estará suspendido del servicio, Nestor se unirá a John Smith para descubrir toda una trama de falsificaciones de obras artísticas bajo la batuta del ruso. Y Topping, que parecía al principio que iba a ser un personaje principal en la trama, se convierte en alguien secundario, pero que termina cubriéndose de gloria gracias a la audacia de un periodista recién salido de la facultad…

EL AUTOR:

Tom Wolfe (Richmond, Virginia, 1931) se reveló en los años sesenta como reportero y agudísimo cronista, cuestionando siempre en sus artículos el establishment intelectual estadounidense en los campos de la literatura y el arte. Fue el impulsor y teórico del llamado “Nuevo Periodismo”, una corriente en la prensa nacida a raíz de la publicación de A sangre fría, de Truman Capote, y que Wolfe definió como el género literario más vivo. Autor de títulos de referencia en el género de no ficción de la segunda mitad del siglo XX, como Ponche de ácido lisérgico (1968), El Nuevo Periodismo (1973), Lo que hay que tener (Elegidos para la gloria) (1979) o Las Décadas Púrpura (1982), en 1987 Wolfe debuta en la novela con La hoguera de las vanidades, una ácida sátira costumbrista del Nueva York de los años ochenta que cosechó un formidable éxito. Posteriormente, ha publicado las novelas Todo un hombre (1998) y Soy Charlotte Simmons (2004).

LA NOVELA:

Título original: Back to Blood

Autor: Tom Wolfe

Traductor: Benito Gómez Ibáñez

Editorial: Círculo de Lectores, por cortesía de Editorial Anagrama (2013)

Número de páginas: 617

ISBN: 978-84-672-5831-8

Valoración: 9/10

RETOS:

-Desafío "Libros de colores", con el color naranja.
-Desafío "Libros musicales", con la nota MI.
-Reto Genérico, en narrativa contemporánea.
-Reto 14.000 páginas, con 617.
-Reto "Sumando 2014", con 11 caracteres.
-Reto 100 libros.

Sin preocupaciones

Hoy no había pensado trabajar, pero al final me he acercado a la oficina a adelantar trabajo ¡y menos mal! Porque ha habido gente que ha venido a verme. El día era perfecto y aún quedan dos días y varias horas de vacaciones.
Paula ha encontrado el cajón donde tengo las pulseras y ahora no para de ponérselas en el brazo. Ya ha empezado a llevarse las que tienen color. A mí no me importa. Adoro observarla.
Y finalmente, antes de que salieran esos nubarrones de tormenta, me he quedado viendo El conde de Montecristo, la de Gérard Depardieu y Ornella Mutti, que nunca la había visto. He visto la versión moderna y, por supuesto, he leído el libro. Lo malo es que nos han cortado y aún queda por delante toda la venganza. Seguro que la pondrán cualquiera de estos días...

Gabriel García Márquez: Se va un genio de la literatura

Anoche estaba en una cena de amigos cuando me dio por mirar el móvil y me encontré con la triste noticia de que Gabriel García Márquez había fallecido. Fue un shock, porque fue uno de los grandes. He tenido la suerte de leer algunos libros suyos -no todos- y si algunos escritores sudamericanos me llegan a empalagar, no es el caso de Gabriel García Márquez.

"Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo" (Cien años de soledad, 1967).

Leí Cien años de soledad con 19 años, cuando estudiaba segundo de carrera y en el Colegio Mayor muchas chicas mayores me llegaron a decir que ellas no habían podido leerlo. Sin embargo, yo disfruté del libro. Anoche, además, mi ángel me dijo que también se leyó ese libro hace algunos años, cosa que me sorprendió. Pero Macondo me atrapó con su magia, tenía un árbol genealógico al principio del libro para seguir los pasos de la extensa familia Buendía y, en realidad, es una historia prodigiosa.

"El año de mis noventa años quise regalarme una noche de amor loco con una adolescente virgen. Me acordé de Rosa Cabarcas, la dueña de una casa clandestina que solía avisar a sus buenos clientes cuando tenía una novedad disponible. Nunca sucumbí a ésa ni a ninguna de sus muchas atenciones obscenas, pero ella no creía en la pureza de mis principios" (Memoria de mis putas tristes, 2004).

Unos años después leí Noticia de un secuestro, que era tan realista que llegó a ponerme la piel de gallina, sobre todo porque estudiaba periodismo y por la crueldad de ese secuestro a una periodista colombiana, y porque además era un hecho real. 

Finalmente, a propósito de que se encontraba en los cines, leí El amor en los tiempos del cólera, novela que me extasió por lo bien escrita que estaba.

Gabo, como cariñosamente se le conocía, partía ayer a los 87 años. Ya sabíamos que estaba muy enfermo, y sin embargo es una noticia que no nos deja indiferentes. Se marcha un genio de la literatura.

Gabo está de vuelta en Macondo. José Antonio Buendía lo habrá recibido como se merece en el mundo mítico y mágico que el genial escritor de Aracataca creó para su estirpe hace casi medio siglo. La vida del gran fabulador colombiano, cima de las letras hispanas y del realismo mágico, se apagó ayer en México, su casa desde hace tres décadas. Allí se le vio por última vez en público el pasado 6 de marzo, cuando Gabriel García Márquez sopló una tarta con 87 velas y escuchó las 'mañanitas' en la puerta de su residencia, en el número 144 de la calle Fuego del DF. Atravesó Gabo el umbral de la eternidad 67 años después de la publicación de su primer relato, a los 47 de la aparición de la obra que lo encumbró, Cien años de soledad, y los 32 de la obtención del Premio Nobel de Literatura que recibió en 1982 el narrador más respetado y autor de la novela hispana acaso más leída en el mundo en el último medio siglo. No quiso tener el Cervantes ni un merecido sillón en la Real Academia Española.


Gabo, el 6 de marzo de 2014, en su 87º cumpleaños, a las puertas de su casa

El Gabriel García Márquez ante quien se rindió la Academia Sueca no podía ni soñar que alcanzaría el Olimpo literario cuando vio en letras de molde La tercera resignación, su primer relato, escrito con 20 años y publicado en 1947. Por entonces Gabito se ganaba la vida como gacetillero. Cuarenta y cinco años después, en 1992, publicaba la que es su última colección de relatos, Doce cuentos peregrinos.
Quizá dos décadas después de publicar su primer cuento, sí sospechara que la saga de la familia Buendía y el mágico territorio de Macondo que habitaba entre el revoloteo de mariposas amarillas y el milagro del hielo le podrían dar un lugar de honor en la literatura de su siglo. Gabo atravesaba una deplorable situación económica y una grave crisis creativa de cinco años que superó escribiendo aquel mágico y definitivo relato.


Casa de Gabriel García Márquez en México DF

En paro
Había perdido varios empleos como periodista cuando en 1965 se encerró en una habitación de México DF durante 18 meses para narrar la epopeya de los Buendía. Había tenido una "revelación" en enero de aquel año, mientras conducía entre México y Acapulco. "¡Encontré el tono! ¡Voy a narrar la historia con la misma cara de palo con que mi abuela me contaba sus historias fantásticas, partiendo de aquella tarde en que el niño es llevado por su padre a conocer el hielo!", le dijo a Mercedes, su mujer.
En el verano de 1966 la concluía. Las deudas familiares superaban los 10.000 dólares. Para poder enviar el original por correo a Buenos Aires tuvo que dividirlo en dos paquetes y empeñar una batidora, un secador de pelo y una estufa. No la vería publicada hasta junio de 1967. Su triunfo fue fulminante y agotó la primera edición en unos días. Cien años de soledad se ha traducido a más de medio centenar de idiomas y ha vendido más de cuarenta millones de copias legales. Las ilegales ni se sabe. Para Dasso Saldívar, biógrafo de García Márquez, no hay duda de que Cien años de soledad es "la novela más hermosa de la lengua española" y "la mayor revelación en lengua española desde El Quijote", según Pablo Neruda. Para su autor, "Macondo no es tanto un lugar como un estado de ánimo".
En 1982, los académicos suecos dan el Nobel a García Márquez. Lo recibirá ataviado con la típica guayabera blanca del Caribe y portando una rosa amarilla, símbolo de Colombia y amuleto que no faltó ningún día en su escritorio. Lo agradeció con un dolorido canto de amor a América Latina y el deseo de "una nueva y arrasadora utopía de vida, donde nadie pueda decidir por otros hasta la forma de morir, donde de veras sea cierto el amor y sea posible la felicidad, y donde las estirpes condenadas a cien años de soledad tengan por fin y para siempre una segunda oportunidad sobre la tierra".


Fotografía de Gabriel García Márquez de la exposición Las tres orillas

Peregrinaje
Disfrutaba del éxito y reconocimiento universales tras años de penuria y dudas. Antes de ser uno de los escritores más famosos, leídos y reconocidos del planeta, la vida de Gabriel José de la Concordia García Márquez, hijo del telegrafista Gabriel Eligio García y de Luisa Santiaga Márquez, nacido en Aracataca a las nueve de la mañana del domingo 6 de marzo de 1927, estuvo marcada por la necesidad, el vagabundeo y la inseguridad profesional. Su padre desempeñó mil y un oficios que apenas apartaban a la familia de la miseria. Él se crió con sus abuelos maternos, el rijoso y fabulador coronel Nicolás Márquez y Tranquilina Iguarán, la "imaginativa y supersticiosa" abuela Mina, crucial para la inspiración literaria y fantástica de su nieto. Con todo, el joven Gabito pudo ir a la universidad, pero sólo aguantó un año en la Facultad de Derecho de Bogotá.

"Era inevitable: el olor de las almendras amargas le recordaba siempre el destino de los amores contrariados. el doctor Juvenal Urbino lo percibió desde que entró en la casa todavía en penumbras, adonde había acudido de urgencia a ocuparse de un caso que para él había dejado de ser urgente desde hacía muchos años. El refugiado antillano Jeremiah de Saint-Amour, inválido de guerra, fotógrafo de niños y su adversario de ajedrez más compasivo, se había puesto a salvo de los tormentos de la memoria con un sahumerio de cianuro de oro" (El amor en los tiempos del cólera, 1986).

Su huida académica le llevó a las redacciones de los diarios colombianos, en un periplo que arrancó en 1948 en las páginas de El Universal de Cartagena. Escribió luego para El Heraldo de Barranquilla, donde alternó las gacetillas, los reportajes y las críticas de cine con los cuentos, y en El espectador de Bogotá, donde su director comenzó a llamarle Gabo y publicó su primer cuento, La tercera resignación. Ojos de perro azul fue su primera colección de cuentos y La hojarasca, su primera novela. Es de 1955.
Su gran éxito periodístico y el trampolín de su carrera fue Relato de un náufrago. Es un reportaje por entregas en el que narraba la odisea de un marinero que estuvo semanas perdido en alta mar. Con él forjó el pulso de fantástico narrador-reportero que brillaría en Crónica de una muerte anunciada (1981), El amor en los tiempos del cólera (1985), Del amor y otros demonios (1994) o Noticia de un secuestro.


Gabo y Fidel Castro

Corresponsal de Prela
Fue corresponsal en Roma y París de El Universal hasta que el diario cerró. Decidió permanecer en la Ciudad de la Luz, pero las pasó de a kilo. Sin dinero y sin empleo, llegó a mendigar en el metro para poder comer. No dejó de escribir. Se enroló luego en una compañía de músicos colombianos con la que recorrería la cerrada Europa del Este en los años del Telón de Acero y que daría pie a una serie de grandes reportajes.
A finales de los 50 estaba de vuelta en Venezuela como redactor de una revista, para convertirse después en corresponsal de la agencia cubana Prensa Latina (Prela) en Bogotá, La Habana y Nueva York. Se casó entonces con Mercedes Barcha, con quien tendría dos hijos, Rodrigo y Gonzalo. De 1968 a 1974 vivió en Barcelona. Avecindado en el barrio de Sarriá de la Ciudad Condal, publicó en 1975 El otoño del patriarca, "mi libro más experimental y el que más me interesa como aventura poética. También el que me ha hecho más feliz". En aquellos años se puso bajo la tutela de Carmen Balcells, muñidora y verdadera, 'mamá grande', del boom hispanoamericano del que Gabo fue la cabeza visible, junto a Mario Vargas Llosa, Julio Cortázar o José Donoso.

"El día que lo iban a matar, Santiago Nasar se levantó a las 5.30 de la mañana para esperar el buque en que llegaba el obispo. Había soñado que atravesaba un bosque de higuerones donde caía una llovizna tierna, y por un instante fue feliz en el sueño, pero al despertar se sintió por completo salpicado de cagada de pájaros" (Crónica de una muerte anunciada, 1981).

Desde entonces García Márquez alternó su residencia entre México, Cartagena de Indias, La Habana y París. Amigo muy cercano de Fidel Castro, enseñó cine y cuento en Cuba. Por su honda amistad con el dictador se le negó el visado estadounidense durante años. Su extensa autobiografía Vivir para contarla (2002), y la breve y controvertida novela Memoria de mis putas tristes (2004) y la recopilación de conferencias Yo no vengo a decir un discurso (2010) fueron sus últimas citas con el lector.
Se negó con reiteración a aceptar tanto el Premio Cervantes, que hubiera llegado mucho después del Nobel, y su nombramiento como miembro de la Real Academia Española, que la docta casa le ofreció un buen puñado de veces. Otras tantas se negó, aunque no dudó en poner en solfa la propia ortografía que regula la centenaria institución.
En estos últimos años batalló con un cáncer linfático diagnosticado en 1999 y que había superado inicialmente tras un tratamiento de tres meses. Luchó también contra la desmemoria, que fue vaciando su cabeza de fantasías, emociones y recuerdos. Su familia desmintió, con todo, que sufriera demencia senil. Blindado por los suyos ha dosificado con cuentagotas sus apariciones en público. Pero cada 6 de marzo aparecía a las puertas de su casa del DF arropado por los suyos para atender a periodistas. "¿Qué hacen aquí? Que se vayan a trabajar", recomendó a los 'plumillas' y gráficos que hicieron la penúltima guardia hospitalaria a principios de abril.



Bibliografía esencial

CUENTOS
-La tercera resignación, 1947
-La otra costilla de la muerte, 1948
-Diálogo del espejo, 1949
-Ojos de perro azul, 1950
-Nabo, el negro que hizo esperar a los ángeles, 1951
-La noche de los alcaravanes, 1953
-Monólogo de Isabel viendo llover en Macondo, 1955
-Los funerales de la Mamá Grande, 1962
-Un señor muy viejo con unas alas enormes, 1968
-La luz es como el agua, 1968
-El último viaje del buque fantasma, 1968
-Blacanamán, el bueno vendero de milagros, 1968
-La increíble y triste historia de la cándida Eréndira y de su abuela desalmada, 1972
-Doce cuentos peregrinos, 1992
-Todos los cuentos, 2002

NOVELAS
-La hojarasca, 1955
-El coronel no tiene quien le escriba, 1961
-La mala hora, 1962
-Cien años de soledad, 1967
-El otoño del patriarca, 1975
-Crónica de una muerte anunciada, 1981
-El amor en los tiempos del cólera, 1986
-El general en su laberinto, 1989
-Del amor y otros demonios, 1994
-Memoria de mis putas tristes, 2004

REPORTAJES Y MEMORIAS
-Relato de un náufrago, 1970
-Cuando era feliz e indocumentado, 1973
-El olor de la guayaba, 1955
-Noticia de un secuestro, 1996
-Vivir para contarla, 2002.

"-Veinticuatro líneas es la media de su producción diaria.
-Escribo con máquina eléctrica y son enfermizamente perfeccionista. Repito el folio hasta que no sobre ni falte una sola palabra" (Entrevista a Gabriel García Márquez, septiembre de 1991).

Descansa en paz, Gabo.

Cena de amigos

Me encantan las cenas de amigos. Son la excusa perfecta para reunirnos todos.
Estamos cenando de lujo, vamos por el sorbete.

Como si fuera viernes

Esto de tener un puente tan largo y no salir al extranjero se me hace rarísimo, pero esta vez me toca ahorrar. Pero no está mal. Llegan días muy festivos, empezando por la Semana Santa, la fiesta de Administradores de Fincas, el 1º de Mayo, las fiestas del Santo... Que por una parte está bien, pero lo cierto es que me atrasa mucho el trabajo.

Además nos hemos apuntado a un curso para utilizar los desfibriladores que colocarán en unos meses en toda la ciudad. Dicen que los ataques al corazón son la primera causa de muerte en España, así que no estará mal saber cómo se usan.

A mi sobrina Paula le he comprado otro cuento esta tarde y ahora pasa páginas y empieza a hablar en su idioma como si estuviera leyendo en voz alta. Está en esa época en que todo lo imita. Es encantadora...

Sigo saliendo a caminar todas las mañanas. Hoy he visto esconderse a esa luna magnífica que anoche iluminaba el cielo y luego he visto salir un sol anaranjado que ha terminado deslumbrándome.

Tenemos por delante unos días de descanso. 

La futura pintora

Me han dejado a solas con mi sobrina. Cuánta razón hay en que los padres educan y los abuelos (tíos, primos y demás familia) maleducamos.
A mi sobrina la he tenido entretenida hoy. Primero con Peppa Pig, luego con un cuento y después imitando animales. Finalmente la he sacado el iPad y casi lo maneja mejor que yo. Es adorable...

Un año más

Ha sido matemáticamente imposible aparecer hoy por el blog. A las salvas por la República, he de añadir que nací tal día como hoy hace treinta y tantos años y la gente recuerda mi cumpleaños porque es un día muy republicano. Nadie que no haya nacido en este día sabe cuántas veces, desde que tengo uso de razón, me han felicitado con el 'santo y seña' republicanos. 

Y sí, quizás es fácil recordar por el politiqueo que lleva el día. 

Entraba por la puerta de la oficina cuando ya me estaban pidiendo pasteles y el día ha seguido su curso. Miraba el móvil con un poco de recelo: llamadas, whatsapp, mensajes en facebook... y a media mañana tres cafés y con menos billetes en la cartera. En el fondo no me gusta cumplir años, pero no por el hecho de cumplir un año más, sino porque todo el mundo te tiene en el punto de mira.

Pero ya acaba. Hasta el año que viene.

Los colores de la primavera

Hoy hemos caminado más de lo esperado. Como es domingo y no hay obligaciones para después hemos seguido el Camino de los Peregrinos.
El cielo sigue encapotado, pero la primavera nos deleita con la gran variedad de sus colores.

Paseo del Espolón

El paseo del Espolón está ya preparado para la Semana Santa, con todos los puestos a lo largo de la calle. Se veían las terrazas llenas hace un rato, pero la gente se recoge para medianoche.

Tarde de viernes

Necesitaba salir a que me diera el aire. De repente, ya no hay nubarrones negros y parece que esta tarde no lloverá... Después de la tormenta de anoche, el día se ha quedado azul, aunque no me fío. Hoy también dieron lluvias los meteorólogos. Lo mejor de un viernes sin reunión es que dentro de un ratito, cuando a las siete cierre la oficina, hay mucha gente en las terrazas de primavera, muchos coches y el dulce ajetreo que precede al fin de semana.

Adoro las tardes de los viernes.

Y luego vienen mis sobrinas, que se quedarán ya hasta después de Semana Santa.

Amanecer

Llevo unos días que me he levantado muy temprano para ir a caminar. Lo recomiendan todos los médicos: caminar unos kilómetros. Y es una manera de mantenerme en forma. Levantarse temprano tiene sus ventajas, como ver la salida del sol anaranjado en el horizonte, como que voy más despejada a la oficina. Y también tiene sus desventajas, ya que esta mañana, cuando he salido del coche, me pesaban las piernas. No me ha pasado ninguna mañana hasta hoy, quizás porque ayer por la tarde también me fui a caminar. Cuanto más camino más me pide el cuerpo que lo haga. 

Es saludable.

Librería "El Ateneo", Buenos Aires

Ayer por la tarde estuve viendo un reportaje sobre Buenos Aires, una ciudad que me gustaría visitar. Es un lugar con tanto encanto y tan bohemio, que voy a pararme en El Ateneo, el teatro boanerense convertido en librería. La librería El Ateneo se distribuye en ocho locales emplazados en lugares emblemáticos de Buenos Aires. El teatro se convirtió en librería en el año 1912 y también es sede de la Editorial El Ateneo.

En 1912, Pedro García decidió fundar una empresa librera y editora a la que llamó El Ateneo, que rápidamente se convirtió en referente cultural, además de pionera en la edición de la edición y comercialización del libro en Argentina.

Entrar en esta librería tiene que ser un placer para los sentidos. Tiene cafeterías para poder tomar algo mientras se hojea un libro, o palcos donde te puedes sentar y perderte entre las brumas de una historia literaria.

Me parece maravillosa. Yo me encontraría feliz en un lugar así.