Hoy hace un año que falleció mi abuelo. Un año... Y lo que nos espera un año después...
Tengo a mi tío C. en el hospital desde el 30 de Diciembre. Perdía sangre, tanta sangre, que desde entonces no dejan de hacerle transfusiones de sangre. Pero no la recupera. Los médicos dijeron que necesitaba un milagro, pero los milagros no existen. Hoy le han quitado ese 'chute' de sangre. Y mientras mi tío se va apagando, no puedo parar de pensar en el último día que le vi, la semana pasada, cuando me despedí de él y él me clavó esa mirada verde, triste, que quizás me estaba diciendo que quizás no nos volviéramos a ver. Escribo esto cuando mi tío C. aún tiene un hálito de vida, cuando aún está con nosotros.
Es duro saber que se va, que se va y que no podemos hacer nada. Te sientes impotente, te sientes pequeño. No somos nada.
¿Quién duerme esta noche, cuando sabes que una llamada podría ser fatal? Mis primos están desconsolados, mi tía se queda sola, mi padre se queda huérfano de hermanos.
Mi tío C. es además mi padrino, aquel que me acompañó, orgulloso, a tantos eventos. Sonriente.
Es duro. No quiero pensarlo, pero tengo un nudo en el estómago que sé que no me permitirá pegar ojo hoy.
Mi tío C. lleva dieciocho años con una enfermedad crónica, la del Crohn, se operó hace unos años del corazón a vida o muerte, le operaron de la rodilla. En definitiva, es un luchador. Ha sabido convivir con su enfermedad y ha seguido adelante.
Llevo varias semanas temiendo una llamada de mi padre cada vez que estoy trabajando. Me despierto antes de la alarma y sonrío al amanecer, pensando que mi tío ha aguantado un día más. Hoy sé que el desenlace está cerca y es doloroso, muy doloroso. Saber que él está consciente, que se da cuenta, que en definitiva ya hace un tiempo que empezó a decirnos adiós.
No veo la pantalla porque me resulta insoportable incluso escribirlo, incluso pensarlo. Pero aún tiene un hálito de vida. Ahora aún su corazón sigue funcionando, y sé que él está luchando, como siempre ha hecho.
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